Sea oportunista!
Después de tanta lucha de los chicos de Clarín, usted por fin puede registrar la web de sus sueños.
(ñoqui.com)

KALI TIJI

Kali Tiji se llamaba el kiosco. Éramos pibes, digo para situar en contexto, no para excusarme. Kali Tiji si mal no recuerdo quiere decir “buena suerte” en algún idioma de la India. Éramos chicos, patinábamos los sábados por la mañana en rollers, por la calle principal que los policías hacían durante de dos horas, a fuerza de impostura y pintura fosforescente, una calle peatonal. El kiosco era un recinto de 2x4, el exterior rojo y superpoblado de letras blancas. El interior con olor a humedad, a cajas de cartón, asfixiante del apile excesivo. Éramos pibes, organizábamos dormidas en las casas patriarcales acéfalas, nos mediamos los pitos con regla de plástico, entrecortábamos en VHS escenas de IT el payaso de la muerte con otras pirotécnicas de Garganta profunda, ingeríamos esos colores brillantes y nos fumábamos con los cuerpos retorcidos de tos el interior de los sobres de te. El kiosco Kali Tiji era un kiosco de morondanga, kiosco de esos cuyo fuerte mercantil se sustenta por la acertada ubicación geográfica (a escasos metros de la calle principal), relegando cualquier atractivo que pueda provenir de su fachada. Un puñado de revistas, una plancha de figuritas de carpeta, letras grandes y blancas, todo puesto en función de entorpecerle al posible comprador la visión interior. Acá entraban los más ansiosos. Fumadores que tenían que noquear el vicio, las madres que debían cortar el llanto pisando la locura. Al kiosco Kali Tiji se entraba por una puerta estrecha, se avanzaba en línea recta (por donde la mercadería permitía), se compraba sin señalar y se salía marcha atrás, controlando la efectividad del movimiento con un leve retorcer de cuello y la mirada de entreojo.
-Vamos a robar una revista- me dijo Andrés.
Éramos pibes clase media, no nos faltaba nada más que la experiencia. Comprobar tangiblemente algunos límites, tensionar la palabra desconocida, raspar la vía publica.
Ahora que pienso, tal vez Andrés no dijo nada, pero en definitiva yo asocio al lenguaje la cuestión del entendimiento, así el error es mínimo. Yo estaba parado a su lado y asentí con un tic de cabeza o pronuncie un “si”.No se de donde había salido esa onda. Creo que Eduardo fue el primero. Como una especie de chiste en otro kiosco venido a menos, de derrumbe inminente, encajado en el alma de un barrio gris naufragando los noventas, atendido por una vieja que no hacia distinción entre los distintos tipos de monedas. Los kioscos eran nuestros bancos y estaban llenos de fallas. A la semana Ema había descubierto el truco para convertir a cualquier empleado en viejecilla. Preguntaba por objetos lejanos, cuestión que el empleado debía alterar su posición estratégica a justa mitad entre guardián de caja registradora y los rendidores diarios o en su defecto encorvarse para llegar al producto señalado, dándole el tiempo de desatención suficiente para seleccionar y esconder en su campera los dulces y pastillas que por su popularidad se encontraban mas a mano. Yo nunca había participado de ninguno de estos timos, ni siquiera podía copiarme en las pruebas del colegio. El miedo que me infundaba era tal que nunca logré hacer foco en una hoja ajena. Pero ese sábado, estaba parado en la peatonal, con los cachetes rojos del deporte y se me invitó al vandalismo. Y yo asentí moviendo la cabeza, o no... tal vez solo dije que “si”.
Ondulamos entere las mareas de peatones que peinaban la vidriera Kalitijiana con pseudo indiferencia. Las revistas se agarraban a una grilla metálica con broches. Así en una primera pasada logramos desarticular el broche, en una segunda tanteamos la viabilidad de sacarla con facilidad entre las otras y en una tercera pasada, actuando un movimiento impulsivo Andrés la agarró. Y una mano agarro a Andrés. Y lo tenían de rehén. Así que a partir de ahí mi papel fue político, entre la ley mayor y la ley oficial, me sentía Bruce Willis (más que nada una cuestión adenalinica). Después del perdón de Andrés (yo estaba a la par como implicado no directo...) exigieron como condición para no llamar a la policía debíamos de comprarles la revista ya que habíamos roto el plástico cobertor. Recién ahí pude hacer foco: era una revista gallega que venia con un CD ROOM. Total novedad, en casa todavía había Atari, ergo: dos cuadrados picando un tercer cuadrado que simbolizaba la pelota y el todo un partido de básquet. Salía como catorce pesos y yo apenas tenia dos y era la mensualidad. Salí corriendo hasta el negocio de los padres de Ema. Ellos tenían un negocio en la galería cercana y eran tipos piolas (tanto que en el ultimo viaje al paraguay Mario le había traído unos Tucanes que criaban en una jaula especial en el quincho de su casa). Murmure un par de idioteces, la temperatura corporal no me hubiese dejado mentir. Catorce pesos, repetí. Catorce. Se los devuelvo en breves.
Y se hizo la transa y nos largaron el sermón de “que nunca más” y que “si había una próxima” iba a ser distinto la cosa. Salimos de Kali Tiji casi paralizados, siendo concientes de nuestra falta. Pensamos en frío: según lo acontecido devolviéndole la plata a los padres de Ema yo quedaba impune. Lo acompañe a Andrés a contarle a su padre de lo sucedido (el dijo que era la única forma de obtener la plata). Yo me sentía doblemente basura. Por un lado por haber estado ahí, haber accedido a participar en mayor o menor medida, por el otro por quedar impune de una acusación directa. Ni bien puse un pie en casa le conté todo a mi Padre. Dio la casualidad que el era amigo del quiosquero y lo llamo y le pidió disculpas. Esa fue la primera vez que decepcione a mi Padre y la última que robe

(bahh, algunas biromes que me llevo del trabajo...)

Preguntar al foráneo
con la naturalidad
de estar esperando el próximo mate
que que es de la vida de tal
para notar primero un aflore de tensión
en los rostros de la ronda
que dicen no poder creer
engordando sus ojos
profundizando los pliegues
que tal palmo
que tal se fue del mundo
hace rato que se fue
para nunca más volver.

Sacandole redito a las cosas
(el señalador de los dulces 26...)

Un negro de proporciones enormes. Su músculo menos estimulado triplicaba en fuerza y presencia a mis bícep (músculo en el cual trabaje con mayor insistencia desde mi más temprana adolescencia). Es mas, creo que este tipo tenía un músculo en la mitad de la nariz que no usaba para nada, era para alardear nomás, se podía dar esos lujos.
La cuestión es que en mi sueño este ente de músculos corría a una velocidad sorprendente y sudaba parejo. Con ayuda del sol, tenia toda su piel abrillantada.
Zancadas de metro y medio, las cuales, podría ver gracias a mi exclusiva cámara lenta, se iniciaban en un milimétrico titilar del parpado inferior izquierdo y se continuaba en un tensado en cadena muscular descendente aplicando la física hidráulica de los vasos comunicantes hasta esculpir unas venas del tamaño de tripas a la altura de los gemelos, logrando finalmente el empuje.
Así, este negro, era infalible.
Pero vaya a ser trastabillaba, se caía, algo no andaba bien.
Y nuevamente mis cámaras paneaban en primer plano el dolor de su cara. Sangre embarrando el polvo de ladrillo.
Un plano general, donde el cuerpo entero, ahí nomás, el negro, decide autoauxiliarse. Tamaña mole era funcional en su arquitectura, y disponía de un práctico botiquín encastrado en el interior de su muslo. Así es que se abrían, como dos puertitas de alacena y manoteaba un par de frasquitos, agua oxigenada y unas gasas. Una cajita de tic tac, una Gatorade (era un muslo conservadora).
Después un científico decía que no había mayor evolución posible. Que el cuerpo era el cuerpo y que se le puede exigir hasta un cierto punto, que no se podían correr los 100 mts, por decir algo, en un tiempo más negativo que el cero. “Ergo” decía “ergo, lo único que nos queda es suponer que de olimpiada a olimpiada es la tecnología del cronometraje la que evoluciona y marca los nuevos nuevos record”

La cantidad de cosas que se vendieron
(los negocios de la música)

-La cantidad de armónicas que se vendieron gracias a los piojos
-La cantidad de papel picado que se vendió gracias a los auténticos decadentes
-La cantidad de batas que se vendieron gracias a Sandro
-La cantidad de balas de goma que se vendieron gracias a los redondos
-La cantidad de fasos que se vendieron gracias a Marley
-La cantidad de motos que se vendieron gracias a Pappo
-La cantidad de peluche que se vendió gracias a Fito Paez
-La cantidad de aerosol que se vendió gracias a Charly
-La cantidad de alambre que se vendió gracias a Copani
-La cantidad de pijamas que se vendieron gracias a la Bersuit
-La cantidad de dirigibles que se vendieron gracias a Led zeppelin
-La cantidad de forros que se vendieron gracias a Freddy Mercury
-La cantidad de leche que se vendió gracias a Michael Jackson
-La cantidad de afeitabic que se vendieron gracias a Luca Prodan
-La cantidad de piercings vacunos que se vendieron gracias a Aerosmith
-La cantidad de encendedores que se vendieron gracias a Soda Stereo
-La cantidad de celulares que se vendieron gracias a Soda Stereo II
-La cantidad de sopa de verdura que se vendio gracias a Sui Generis

2-

Desapareciste resaltando el frescor de esos días.
Flotabas intrincado entre otras mil ramas (era la presencia imponente del otoño)
Era un dolor inesperado, las espinas de lo no correspondido (era la presencia etérea de aquellos textos bíblicos)
Sangrabas y respirabas y exhalabas humo
de la boca
de la frente.

Prendiste un cigarrillo.
Caminaste dos cuadras
Y escupiste en el momento exacto que pasaba el colectivo.

Nada bueno puede salir de esto.
El futuro ha perdido su función conciliadora.

Una remake para los tiempos que corren

Cambiando números y adjetivos, y con algún personaje pintorezco que se de maña resolviendo el tema de las retenciones.

La Ñata contra el vidrio


(Probando la nueva multifunción que compraron en el trabajo.)

PUNK
Eramos jóvenes, entre Matias, Marina y Pedro se nos ocurrió formar una banda punk.
Aqui los nombres que se barajaban:

-Atrofia Muscular
-Alfiler de Gancho
-Acto demente
-Reuma
-Dedo mocho
-Fray Mocho
-Ojo mocho
-Inminencia sidosa
-Dolor de bolas
-Pego el Sarro
-Pelusa de ombligo
-Cera auditiva
-Sucio cotonete
-Pank eh que
-Papera
-Pus a rolete
-Epilepsia crónica
-Fractura pelviana
-Fractura peniana
-Fractura anal
-Lepra canina
-Peste bubónica
-Paludismo al palo
-Sífilis picante
-Oxido de moco
-Ácido sulfúrico
-Pepe Biondi
-Vomito Caliente
-Ladilla Pulenta
-Volcán pusico
-Jugosa hemorroide
-Pelos del culo
-Altos pelos de culo
-Naranja mecánica
-Zarpado orgasmo
-Ak vada en las tetas
-Lagaña de ojete
-Zorongo duro
-Aspirando pavimento
-Niñitos drogones
-Violencia anal
-Efervescencia anal
-Efervescencia pelviana
-Sudor de ojete
-Tumor maligno
-Protesis anal
-Forros secos
-Hematoma urinario
-Hematoma anal
-Incontinencia Fecal
-Mucha caca
-Sudor mental
-Cojonuda vieja
-Baño publico
-Matar a papá
-Matar a la abuela
-Kancer
-Excrecencia cerebral
-Medula corroída
-Hisopo de culo
-Anarquía mis polainas
-Las pelotas peludas de jose
-Pito de jóven


Al final como no nos decidíamos, no hicimos nada.

RUFUS

Que la naturaleza es sabia dicen, porque los pelados también sufren la existencia como cualquier ser humano y pese a no poder implementar físicamente el viejo truco de "meter una peluquería" para hacer esa especie de "antes y despues" que palea levemente la crisis, si bien no tienen esa posibilidad, pienso de repente, mientras me duermo sobre el teclado y cabeceo periódicamente el ENTER, los pelados deben de tener abundante pelo púbico.


Eso siempre y cuando, la naturaleza sea sabia...

(del concepto de sabia se deriva el de justicia divina, no me van a decir que los pelados sufren menos, ehh...)

COPETE
Es domingo al mediodía y estoy comiendo con la familia. Viaje a bahía por el fin de semana largo y es domingo (al mediodía) y estoy comiendo con la familia. Mis abuelos que viven en Rivera, también viajaron a bahía y para ellos también es domingo (al mediodía) y yo soy su familia, por lo que están en mi misma mesa. No hay pastas esta vez dado que pedí expresamente comer asado (en buenos aires el asunto de la buena carne es mas complicado).Mi Papá, mi mamá, mi hermano, la familia, y el domingo (al mediodía) del fin de semana largo.

WARNING
En el presente post se toma prestado un tono de diario confidencial adolescente. Digo: voy a abusar del yo (yo digo: voy a abusar del yo), voy a abusar natural con la normal reiteración del acne en la cara adolescente y ojo! todo lo que considere necesario, o no. Mejor: yo seré inescrupuloso, nada ni nadie hará sonrojar mi carne, y seré poético y seré vulgar, porque no hay estructura que contenga en su estructura misma una base utilizable para trasmitir la sensación difuminada que se me dio a entender ese domingo (al mediodía) de feriado largo que viaje a bahía.

LA COSA EN CUESTIÓN
Fue a la altura del postre, que mi Padre, como todos los domingos seguidor de las carreras automovilísticas, hizo su segunda incursión mediática de incógnito. Funciona así: se para de la mesa súbitamente alegando funciones utilitarias inexistentes y fingiendo patitas de algodón, se filtra hasta la pieza más cercana que disponga de conexión mediática. Yo a veces le hago la gamba, le dijo (yo): “Padre, querido, serias tan amable de alcanzarme un plato de la cocina”. Yo le pido, entonces él, me guiña un ojo y se va del living donde comemos ese domingo al mediodía y avanza chancleteando y hace ruidos de no encontrar, de cerrar y abrir alacena, pero que también es el ruido del zapping y es el ruido (la diferencia entre lo que se pretende escuchar y se escucha) que le dice de que aparte de que Guillermo Ortelli (ponele por ejemplo para decir algo, porque mi YO desconoce profundamente de automovilismo, pero ese nombre lo asocia directamente a la actividad en cuestión) choco y quedo fuera de carrera, el país también, esta como el auto ese de Ortelli (que insisto, desconozco, que tipo de sponsor forra, dándole densidad cromática a sus puertas, en las cuales ahora intuyo (yo) abolladuras, o que desconozco al mismo nivel que desconozco la cara del piloto, pero que imagino de unos 45 años, un puñado de arrugas y con un hilo de sangre denso que le desciende estéticamente bordeando el ojo izquierdo y que en su mismo abrirse paso tiende cada vez a un rojo mas oscuro, mas interno).
Dice Padre que viene ahora con información candente y un tono entre excitación y preocupación (que si le sale bien la jugarreta lograra que su treta mediática quede relegada a un segundo plano por la importancia de la noticia) que cuatro gendarmes (apropiándose cada uno de una extremidad) se llevaron como reo al todo de esa figurita mediática opositora, al ruralista De angelis de oralidad dudosa que fue parido por el agujero de este mismo problema unos 90 días antes. A ese mismo De agelis donde hoy se encarnan como alfileres todos los discursos ruralistas, y los ciudadanos que encuentran en su persona una causa justa.
Dice Padre, entre onomatopeyas que “la que se viene” ya adereza con otras onomatopeyas.
Y Madre, que refresca en paralelo otra idea apocalíptica del colapso, que esto es un vestigio de razón donde se sustenta la firme idea de debacle, que se esta esperando el venir inminente de un muerto, el Mesías de la democracia esta y que Duhalde esta en el Brazil armando un ejercito hace tiempo ya, y que paciente, espera comiendo manzanitas y tomando caipiriña que todo estalle acá, para cruzar a los saltos la triple frontera y hacerse con las riendas del Pais.
Entonces mi hermano grita: Todos a la plaza!
Y yo golpeo la mesa, aprobando la moción y tratando de marcar el tiempo de una canción.
Se cae un vaso medio lleno de SER.
La mancha se forma en la mesa y si, teñida esta de rojo puede ser similar a la que se estampa ahora en la cara de Ortelli.

Olvidando la propuesta de marchar a la plaza, la familia del yo, se traslada como malón frente a la Tv (ahora no opta por la mas cercana, si no por la mas grande).

Entras. Ves florecer exhibidores.
Gente. Capas de gente.
Luz. Luz cegadora.
Aceite hirviendo. Las cosas a punto.
Un principio. Parecen íntegros, humanos.
Es el sol. El zoom, Lo más de lo más.
Se degeneran en liquido. Se escurren.
Crocor. Billete recién emitido.
Babean, pierden la condición. Levantan peso.
Sus espaldas tiemblan. Se resquebrajan.
Compran. Compran.
Sus espaldas tiemblan. Cargan lo comprado.
Compran. Compran.
Se degeneran. Crocor.
Sus espaldas tiemblan. Cargan lo comprado, sobre lo comprado.
Frenan.
Una décima de segundo. Una.
Profunda conexión. Resonancia.
Vibran naturalmente. Explotan.
Ellos, el canon. El abrigo.
Una tripa chorrea sangre. Una pared. Un marco. Vanguardia.

En el monologo interno del peatón siempre es "un linyera que esta durmiendo".
Porque es siempre la voz esa que habla para adentro la que esta alineada magneticamente para no joder la conciencia, una voz funcional que sabe que hay que llegar a tiempo, una voz polarizada con el discurso hegemónico del sistema y que dice "clarito" que "eso es un linyera que duerme", como ultima herramienta lubricante. (casos extremos de optimismo, registrados, si,aunque usted no lo crea, agregan adjetivos como "placidamente" o "felizmente" pese al solapado y marcado contraste con el adoquin).
El capitalismo avanzado es otra capa de la conciencia donde, no nos preocupa el linyera, porque "el debe tener sus razones", "su pereza", "su falta de voluntad". No nos preocupa que "duerma", porque el concepto de vía publica "al fin es ese", "la libertad es libre", y la bendición del mercantilismo impregna todo. Acá no hay dolor en el improvisado coro disfónico juvenil, de contraltos desnutridos, que rezan por tu ayuda. No hay dolor en el deshilachado disfraz. No hay dolor en el perfeccionismo de la extirpación.
Y la acción en resumidas cuentas es indistinta porque en definitiva el problema termina siendo sintáctico y semántico. Y la solución de subrayar con rojo un cuerpo que esta tan encarnado, que no quiere ceder a bien esa parte tomada y podrida de los vicios bien, decide entero dejar de ser.

Atenti!
Este 25 de Mayo, no deje que su Argentinidad decaiga!!
La constitución nacional, la identidad esa, el parche, la bandera, lo nicotinico, lo reparte Hadad y sus pupilas por las esquinas.
Segun un tachero, él es un french + un beruti + mucha onda.

Que en otro modo figurativo y personal, un libro sigue siendo la forma mas efectiva de romper en pedacitos un billete de Roca.

YOTUBE

De

como

los

noventa

le

cagaron

la

cabecita

a

un

pobre

niño.

Me dijo Matias: "Esto va derecho al blog, no?".-
-No se - le dije.
Pero claro, tiene lógica, porque uno llena el blog con ñonierias del estilo "se confundieron en vuelto cuando compre pastas", con bocetos de pseudo poesías, historietas de pintores sin manos o alguna aproximación filosófica de capa superficial...
Pero no todos los días uno se da "el lujo" de llenarlo con una experiencia federal policial en primera persona del singular .Porque es Uno el que sale del trabajo, minutos mas tarde de las 18, y es Uno el que enfila para la parada de colectivo conveniente y pese a ya haber vislumbrando el tumulto (frente al diminuto y chorizero local de Havanna) decide que no va a detener el paso, pero es Uno (el mismo Uno) el que gira el cuello como "quien no quiere la cosa". Y ahí es la mano de la ley, la que se extiende de un mas allá inoportuno, agarrando al Uno que balbucea cosas como: "pero yo no se nada" "pasaba nomas" y muy muy bajito ya resignado un "mierda".
El Uno va a ser testigo de la ley. Un sargento en su jerga: "los ojos y los oídos de la ley"-.
El Uno esta ahora dentro del local y mira atónito. Otro oficial en la pose de frenar la pelota para la foto, apoya en botín cual estaca en la espalda del asaltante. Otro oficial tose forzadamente y como mago se arremanga y dice "miren mis manos". Palpa el cuerpo del ladronzuelo, escruta sus bolsillos. Una pelota imperfecta de billetes, de 10 de 100 de 50 y monedas de un peso. (el Uno piensa un chiste, fácil, "pensaban huir en colectivo"). El Uno da sus datos a otro oficial que sabe escribir. Y el Uno certifica que de 10 pesos hay 10 billetes, que de 50 pesos hay 4 billetes, que de 100 pesos hay 3 billetes, que de tanto hay tanto. Después el Uno trata de inmiscuirse en el hecho, y un mozo de ojos saltones, todavía con taquicardia le cuenta, que eran dos y el que tenia el arma escapó corriendo ni bien vio al policía de civil (que degustaba un café cargado acompañado de un havanette) pelar su caño. Al asaltante caído en desgracia le forraron la cara con una campera, para transportarlo como algo frágil y un policía tirando a disléxico (el mismo que sabia escribir, parece, porque s eme mezclan por los bigotes..) leyó los derechos del pibe. El Uno trata de entender, pero nada, ni siquiera el clice "de llamar a su abogado". Después unos los palmean al Uno, otros le dan la mano y le agradecen, le dicen que ya esta que se puede ir, que gracias y que perdone por el tiempo que le robaron.

Que se me borre un post, en el que describia con detalle mi sueño de anoche, es todo una señal.

Nuevos Motivos por los que los poetas mienten

Porque el instante
en que la palabra feliz
se pronuncia
no es nunca el instante de la felicidad.
Porque los labios del sediento
no hablan de sed.
Poque por la boca de la clase obrera
nunca oireis la palabra clase obrera.
Porque el desesperado
no tiene ganas de decir
"estoy desesperado".
Porque orgasmo y Orgasmo
son incompatibles.
Porque el moribundo, en lugar de decir,
"me estoy muriendo"
no emite mas que un ruido sordo
que nos resulta incomprensible.
Porque los vivos
son los que rompen el timpano de los muertos
con sus terribles noticias.
Porque las palabras acuden siempre demasiado tarde
o demasiado pronto.
Porque de hecho es otro,
siempre otro,
el que habla,
y porque aquel de quien se habla
calla.

H. Magnus Enzensberger, El hundimiento del Titanic.

El numero 24 (encontrado entre papeles)

El cumpleaños numero veinticuatro, fue la crisis de despertar una mañana durmiendo en un colchón a ras de suelo, con una frazada y sin sabanas, con un canto de feliz desafinado de madre que entrelineas consulta sobre mi futuro marcado a lucecitas entrecortadas como pista de avión.
El hojaldre, un cuchillo encajado, migas en la almohada.
Ese brillo en sus ojos-dijo madre refiriéndose a padre- es verte con un titulo en la mano. Sin el para nosotros no sos nada.
Ni para el sistema.
Ni para nadie.
Ibas a ser un ingeniero apilado en una torre de Babel.
Ibas a ser pieza monotono conformando la torre del Yenga.

La espada donde se incrustasen unos zapatos pesados.
Ibas a ser la mano que se extiende para abofetearse a si misma.
El sistema que regenera el sistema.
Y de repente… tu cumpleaños numero veinticuatro.
Un gen, un punto con cola que se inquieta, que se mueve por tu cuerpo sin órganos que lo limiten.
Voy a desarrollar un plan mirando un mapa, superponiendo a esta unas cuantas premisas de lógica.
La derecha es la hábil, la que rasca la cicatriz del apéndice. La izquierda la sonsa, que dubita entre el hacer y el haber hecho.
Pocas premisas de lógica: mientras mas necesidades tengas, de los productos y servicios, de los vicios de los ocios, mas profundo el surco, la manga de tu existencia.
Lijar y volver a vivir entre los arbustos.
Mover afirmativamente las cabeza tres veces para elegir el ángulo de tu último suspiro, lo que serás hasta el último latir, entre autos y vitrinas de negocios.
Lijar, lijar todo y saltar a los arbustos.
La plata es el colchón, no abajo, no arriba, entre la maleza se esconden los bichos de los felices sueños.

Concurso Argazklik

La construcción de los laberintos




El género es la mujer o la mujer es el género

Paréntesis








Use de a pares pare intercalar un texto dentro de otro

Peligro

Miles de chicas adolecentes se derrumbarian estructuralmente con la simple supresión del archicitado capitulo siete.

Eso sumado a las ultimas declaraciones del dibujante bahiense PatoPetreo, de que el susodicho escritor tendria un fuerte parecido al basketbolista NBA Carlos Delfino, quizas se plasme en una migracion de lectores de raz de pagina ( tambien denominados "teledirigidos").

La Regla de la internet

Parece que los chicos estos de bestiario se encargaron de inventar un nuevo tipo de regla.
Entrando ahi tienen la explicación en en ingles. (por lo que omito reescribir todo, aun así, me ofrezco al que no le quede claro, a explicarle).

Lo que me parece más interesante es la idea de "distancia platónica", que es inversamente proporcional a la intensidad de comunicación multiplicada esta por la distancia real. Donde definen intensidad de comunicacion, como cantidad de información que circule de una ciudad a otra, el numero de llamadas por minuto de una ciudad a otra, el numero de transacciones económicas, etc.
De esta manera, tener una intensidad de comunicacion mayor implica una menor distancia platonica de la misma forma que tener una distancia real mayor implica una menor distancia platonica.

Como el valor "intensidad de comunicacion" es algo imposible de registrar, la solucion es reemplazarlo por "la distancia google".

Para acercarles un ejemplo, voy a calcular la distancia platonica googleana entre la ciudad donde naci (Bahia Blanca), y la ciudad en que actualmente vivo (Buenos Aires) y la voy a comparar la existente entre Bahia Blanca y Paris .

En google=> G("Bahia Blanca")= 2.970.000
G("Buenos Aires")=69.400.000
G("Bahia Blanca Buenos Aires")= 487.000
G("Buenos Aires Bahia blanca")= 52.100
Entonces la distancia google, nos queda:
Dg (bb, ba) = 2.970.000 + 69.400.000 / ( 487.000 * 52.100) = 0.00285

La distancia entre Bahia y Buenos Aires es aprox. unos 700 Km
y la distancia platonica googlania seria:
Dgp (bb, ba)= 1/ (0.00285 * 700) = 0,5

Vamos de nuevo:
En google=> G("Bahía Blanca")= 2.970.000
G("Paris")= 503.000.000
G("Bahía Blanca París")= 83
G("Paris Bahía blanca")= 128
Entonces la distancia Google, nos queda:
Dg (bb, ba) = 2.970.000 + 503.000.000 / (128 * 83 ) = 47625

La distancia entre Bahía y París es aprox. unos 11.763 Km
y la distancia platónica googlania seria:
Dgp (bb, ba)= 1/ (47625 * 11763) = 0.000000000179


Ja.
Ja.
Ahora saquen sus propias conclusiones.

Si todavía quedan lideres religiosos, que empiecen (como parte de un plan divino) a despulgar osos pandas

La principal causa de divorcio, se lee entre lineas. Si hay algo de divino es la ignorancia.
Él vive en caballito, desde siempre. Desde los 8 años que su madre hace un día a la semana la pasta casera y acompaña con una salsa fuerte de tomate, cebolla y ajo. Vive en un departamento de tres ambientes y si hay algo que predomina es el olor a planta (ya que su madre es una ferviente oradora).
Ella vive en San telmo. Con su madre y un hermano. El año pasado se recibió de contadora. Trabaja en el microcentro. Para ir y volver del trabajo, toma la linea C. Para ir a la casa de su novio (referenciado en el presente texto como: Él), combina la C, con la B. Hay veces que le agarra una especie de fobia del "bajotierra" y usa el 168 (a costa, claro, de caminar un poco más y de intercalar pancho mordiscos y pasos en ese adicional de trayecto).
Se conocieron en Agosto del 1992, pero este dato es vano desde la trama existencial, pura contaduría y registro, es como tomar un fotografía, justamente la crisis radica en ese "se conocieron". Temo que tal vez cuando ella le dijo a el "no quiero que estemos mas, me quiero separar" fue quizás la plena conciencia del conocerse. Entonces, digo que el amor vive fuera de toda mística. Es química de ideas (que son mas química) y química de físicos. Y los que se proclamaron amantes y estuvieron convencidos al punto de llevar terrible burócrata papel de registro civil, hoy tiemblan, flacuchos y pálidos, por el hecho simple de compartir un mismo departamento. De salir de un baño besarse limpios y no saber quien es quien. Dejar de lado los olores del trayectos no transitado. La justa contaminación de un perfume caro.

Entonces , si la fe mueve montañas, la fe implica esfuerzo. Una de dos, o se esfuerzan en lograr un encuentro primigenio en un ambiente lo mas selvático posible o se condenan al esfuerzo otro de transitar caminos bobos,que no llevan a nada, donde no es el destino final (un lugar concreto a llegar) el que te incentiva a dar el próxima paso, más bien es por una retroalimentación propia de la rutina, que mantiene el orden y a un nivel mínimo de cuestionamiento las elecciones pasadas.

El peor enemigo del hombre

( Voy a escribir algo del humo
si es que el humo me lo permite, claro esta )

Un birome, es un palito chino,
hasta que se demuestre lo contrario.
Un tenedor es un peine,
hasta que se demustre lo contrario.
Un sulky, es un reloj
hasta que se demustre lo contrario.

De la bruma, asoma
una cabeza
de un negito.

Mientras miraba espejo en mañana, murmuro:

"... deberia conseguirme un trabajo ECD..."

La cabeza del Chiguagua aflora entre el caos de patas y a la altura del muslo anfetaminico del Pitbull ese, que camina perfectamente paralelo al Beagle casi bordo, de familia Ingals supongo, que olfatea con fervor el anillo del culo rosado de un perro con chasis desconocido pero bien peludo (de esos que alguna vez pensé hacerlos pantufla). A su vez la vorágine se podría exponer en aproximación, reconstruyendo la serie donde los puntos resaltados serian: un Fox terrier de ojos aconfitados, otro muy símil, con ojos de botón cocido, un Pastor Catalan con defectos de pisada, y haciendo de puntos intermedios los perros marca perro (conjunto entre los cuales y como esbozo de idea mínima y política me atrevo a incluir a un pequines)

Bueno, entonces la imagen a reconstruir es esta.

El afloramiento de cadenas, sogas y otras tiras, de la mano de un paseador.
De un paseador que toma el riesgo de cruzar su huracán de soretitos surtidos y meos demarcadores, de un lado a otro de la calle paraguay, no por la esquina y por ende, toma el riesgo de que la foto simpática se convierta de manera violenta y por el planchar de un colectivo de la línea 124 (de la compañía Plaza paradójicamente), en un perfecto ramo de perros, en el plano horizontal, un tulipan de culo rosa y una margarita peluda, a modo de ejemplo, o si se quiere, el paseador de frente chato, con un pixel formativo de asfalto, interpretando un papel de globero, levitando gracias a estos entre ambos margenes circulatorios.
Se correría el riesgo de que la chica del edifico inmediato, un poco miope, del piso nueve, interprete esto como un gesto de cariño, dirigido en exclusiva a su particular persona.

Sin ir mas lejos, bajaría, transpirando la escalera caracol y abrazaría al fiambre, y le hablaría al oído. Lo besaría, con pasión, alegando primeros auxilios y finalmente, el paseador, ahora si, dejaría de hablar solo.

Antes de ayer fui a una charla al museo de Arte Contemporáneo dictada por la Licenciada en Historia del Arte de la UBA Valeria Gonzalez, donde en una serie de charlas piensa analizar las condiciones de la fotografía dentro del sistema del arte contemporáneo desde los años 60 hasta la actualidad.

Luego de la introducción, de plantear los debates que surgieron casi a la par de los primeros desarrollos fotográficos, de si la fotografía era copia exacta de la realidad y entonces carente de valor artístico y de aura, considerándola una pieza tecnisista sin mucho por ofrecer al espíritu humano, citó a Jeff Wall, el cual dice que la fotografía empieza a ser considerada como arte recién a partir de los 60 porque es por estos años que la fotografía alcanza su etapa de vanguardia.

Luego describió al pictorialismo como parte de este proceso, ya que fueron estos los que pretendieron con diversas tomas desarticular la foto de un mero registro de realidad para poner en discusión el concepto de "artisticidad de la fotografía". Los procedimientos que estos usaban eran básicamente negar el recorte que la fotografía de por si causaba, la subjetividad y las texturas de superficie. Buscaban mediante el proceso fotográfico construir una imagen y no "tomarla". Un referente de este movimiento es Stieglitz, del cual mostró varias fotos.

Lo que sigue, son los conceptualistas, que buscan destruir la idea de objeto artístico. Acá es donde la fotografía vuelve a cobrar fuerza ya que varios artistas la toman como medio. Así, nombro un fotógrafo (que no recuerdo su nombre) que saco tras realizar un viaje por el estado de California (tampoco recuerdo si era exactamente California) 14 fotografías de estaciones de servicio a la ida y otras 14 a su retorno. De esta forma decía Valeria, que el artista lograba llevar a la fotografía al "grado cero", se entiende, porque desde el punto de vista documental la foto no le era de "utilidad" a nadie, y por otro lado tampoco era una cuestion de esteticismo el único caudal avalatorio.

No pretendo pasar un parte riguroso de la charla, tampoco discutir esto temas, ahora y en este lugar. Cuando me puse a escribir pensé solo dos cosas. La primera es dejarme un registro escrito de una línea de lectura que me pareció acertada. La segunda es que me sentí identificado con la obra de un fotógrafo que presento así a la pasada, mientras desfilaban los primeros conceptualistas, su nombre es Douglas Huebles.

Resulta que el año pasado se me había ocurrido trazar una especie de recorrido y que varias personas lo ejecuten desde distintos puntos de partida, registrando una fotografía en ciertos puntos preestablecidos. Una especie de mapa del tesoro.
(por cierto que lo lleve a cabo y obtuve resultados mas que considerables). La cuestión es que este Huebles, en el 68, traza un hexágono sobre el mapa de Nueva York y otro sobre el mapa de Boston. Después hace una fotografía del lugar que indica cada esquina de los dos hexágonos en el mapa.

Me inquiete, porque ya me había pasado otra vez de encontrar en una galería fotos demasiado símiles a algunas mías.

Valeria siguió analizando algunas fotos mas, y aclaro que lo que se critica no es un tema de originalidad, si no de “conciencia”.
( Jeff Wall dijo que después de los 70 el arte se encuentra con un muero y choca y rebota y por lo tanto los artistas vuelven a buscar/utilizar técnica y estilos del pasado). Por eso es que un artista contemporáneo que haga fotografías que se asemejen al estilo pictorialista o a un fotógrafo particular de este movimiento, por ejemplo, debe de alguna forma ser “conciente” de esta brecha temporal, del camino que el “arte” realizo para que el haga eso.

Ahora bien, me pregunto si este tema de gestar en el artista la “conciencia”, implica directamente un saber, un absorber de información kilometrica y a medida que pase el tiempo cada vez mayor, hasta el punto que trasladado a mi caso particular implicaría un no obrar por temor a lastimar o quedar en falta con dicha conciencia.

Como el Funes memorioso de Borges, que tardaba un día entero en reconstruir un día anterior. Consumía un día de vida, en recrear un día muerto.

¿Existirá un punto medio?

Viejecilla 1

De nuevo, no me van a creer, van a pensar que por el formato continuo de blog, por su carácter infinito, la acción se inscribe aunque no la haya. No es el caso. Puedo dar fe, que hoy cuando baje, la viejecilla esta había reemplazado el ultimo modelo de lupa (de las tres que hacían abanico en su mano) por un magiclick.

¿Eso explica un poco las cosas?

Viejecilla

Habitualmente bajo del edificio donde trabajo al mediodía, para procurarme comida.

Sin un rumbo fijo, parado a mitad de cuadra sobre la avenida Santa Fe (entre Marcelo T y Callao) inclino el marulo buscando avistar cielo, y visualizo en una transparencia psicodélica, con la ayuda del sol que encandila al oficinista topo humedecido, el plato caliente que me gustaría comer.

Ese es básicamente el proceso que define el trayecto futuro.

De fallar, de no ver nada más que una mancha disléxica, intransferible al material mundo culinario, reemplazo automáticamente, esa pictografía fallida, por un sandwich de milanesa. (podría explicar esto como un protocolo de trasferencia, pero no quiero complicarme)

Entonces estoy ahí: entre encandilado y tarado, del empujoncito del sol, de mirar tanto los fósforos que quema mi monitor tendiendo plantillas de exel, y entonces camino guiado por el ruido del transito y sorprendiéndome de sobremanera por todo.

Y entonces: esa viejecilla simpática de ojos saltones. Siempre diez pasos antes de llegar a la esquina de Marcelo T, encuentro a la misma susodicha simpática viejecilla. Me digo a mi mismo "alto" "atenti" "esto es una acitud sospechosa" "que no te engañen pimpollo con los discursos del libre comercio". Se cubre el pelo con un pañuelo, calzada con ojotas y va a venir a pleno centro a vender lupas. "a papá mono, acá hay gato encerrado".

Despliega tres distintos tipos de lupas como abanico en su mano derecha. Con la izquierda levemente encorvada hacia atrás, afirma el peso de su cuerpo en la manija de su carro que usa a modo de depósito. Es uno de esos changos que usan las viejecillas simpáticas para hacer las compras.

Entonces me apuro para volver a la oficina y me obligo de cara al espejo a recordar hasta el más ínfimo detalle. Porque puede ser un libro, saber que lleva en el chango ese, o descular si realmente basa su subsistencia económica en la venta de dichas lupas. Porque:

Puede ser flor de novela, conocer un 20% de la vida de un señor, que dice "en este mediodía que no tengo mucho por hacer, me gustaría comprar una lupa, así que voy a bajar, acá, a Santa fe para comprarle a esa viejecilla simpática y alegrona que calza chancletas y ...". Porque:

Puede alimentar una causa superior a la literatura o a la mera curiosidad, conocer la razón, el porque de la gente medianamente pensante (y otros súper pensantes adjuntos) se preparan de antemano y durante semanas para viajar enormes distancias (portando tal vez sanguiches de milanesa en sus mochilas) para venir a comprar las lupas estas que vende la viejecilla simpática y achancletada de ojos saltones y pañuelo que le cubre el pelo.

Por lo pronto yo no me animo a más que plantar este tema sobre el tapete.
Me da miedo hablarle, preguntarle la hora, o si son buena calidad o cuanto salen o en que difieren entre si los distintos modelos.
Me da miedo que detrás de ese disfraz que viejecilla que desborda de ternura y misterio afloren, se reencarnen, se canalicen, las infinitas fuerzas del mal.
Me da miedo, que sea un pez gordo.

Marina habló de la vergüenza que nos produce ahora, haber en su momento considerado a Galeano como buen escritor.

En la Internet buscando algun texto sobre los poetas Nadaistas, vaya a saber después de cuanto vericueto, a mi me paso esto:

Galeano es efectista.

Casi como casas, pero no.

Sueño quinto (el futuro del cine)

Estábamos sentados en la vereda, en un zócalo de un negocio de ropa, a la mitad de la calle Alsina, a metros de la entrada a la galería Plaza. Minutos antes del inicio de un atardecer despejado de nubes, todo el alto movimiento circulatorio peatonal encajaba en el esquema preconcebido de la calle céntrica y superpoblada. Esta era la imagen que un habitante de Bahía Blanca, armaba de forma automática, a la simple sugerencia de concatenar tres palabras sugestivas a ser: "Alsina lunes atardecer" o "Alsina sábado mañana".
Entonces: estábamos sentados ahí y Paula me codea, me dice que se quiere ir, que no soporta más la película.
Yo caigo en mí, estaba ensimismado, este director era de mis favoritos. Le dije:
- Vos si queres andate - y volví mi cabeza hacia la gente, aunque claro, todo estaba contemplado para él.
(todo: ese instante de mirar netamente el plano correctamente centrado, la cara de Paula articulando un "chau" y un fondo difuso de movimiento, la secuencia "hablamos después" y el corte sin difuminar, el recorrido de vuelta de mis ojos).
Todo.
Porque Paula se paró y caminó por donde tenía que caminar, chocando sin querer a un excéntrico extra de bigotes, que justo entraba en mi cuadro visual con un paraguas negro.
Los protagonistas principales discutían en la vereda de enfrente. El audio de más calidad que el dobry digital me llegaba entrecortado. Estaba feliz, no quería que llegue el final porque iba a tener que pararme y aplaudir o llorar, y después andar por la vida comentando lo que esa experiencia provocó en mi y mis imposibilidades de transmitirlas a un tercero me provocaría una terrible angustia.



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----------------ANEXO-----------------------

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Eso, soñé básicamente.
De donde al despertarme pude razonar algunas cuestiones que permitirían que esto sea posible...
En esta nueva forma de hacer cine, el director, tiene la asombrosa capacidad de predecir el futuro. La película se proyecta en la pantalla de la realidad diaria. No hay montaje. El director indicara donde y a que hora el espectador debe estar presente y aun contemplara (gracias a esta habilidad sobrehumana) el comportamiento de reacción de los espectadores, haciéndolos en cierta medida extras y participes encubiertos de su película. El espectador desde su posición de expectante ocupa de manera virtual el último y más bajo grado de actuación.
Ahora, se me podrá decir “si el director tiene la capacidad de predecir el futuro, que necesidad tiene de avisarle al espectador en cual y tal lugar tiene que estar para ver” y es más, pueden preguntarse “si el hecho de hacer confluir a alguien de forma forzada a tal o cual lugar, no altera el desarrollo de lo que habría sido ese futuro vislumbrado por el director”. Bien, como se sabe en una película se trata de la objetividad de un producto que repercutirá de formas varias en cada sistema humano que capta, creando lo subjetivo. Por eso me interesa hablar de grados de subjetividad y de capacidad de espectadores. En un cine normal, entran unas 100 personas. Acá los espectadores son más limitados. Y a diferencia del cine clásico, un espectador es un extra para el otro espectador. Difieren sutilmente sus puntos de vista, y van descubriendo sus roles (espectador, extra, protagonista) a medida que avanza el tiempo. (el protagonismo se modela en la repetición de la persona en el lugar, que si no fuera porque uno espectador va predispuesto a ver una película, sería llamado “casualidad” , ese hecho de volver a encontrar…)

Otro tema al margen…supuse, que el mirar esta nuevo tipo de cine, implica un gran esfuerzo y compromiso por parte del espectador (cosa que siempre me gusto exigir). Supongo un par de días, a lo sumo, una semana. (siendo este el tiempo máximo que el director puede predecir, ponele.. ). Cito a Godard porque me lo acuerdo:
… si un espectador me dice: “el film que he visto es malo” yo le digo: “la culpa es tuya, porque ¿Qué hiciste para que el dialogo fuera bueno?...

Voy al teatro con mi prima.
Ya sentados y una vez que se baja la luz, la voz en off dueña del teatro, seria dice:
" se recuerda al publico presente apagar los celulares"
luego de unos segundos de silencio (utilizados con el fin de sonar aun mas seria)
" se recuerda al publico presente que no esta permitido fumar en la sala".



Mi prima me codea.

Me murmura que aclarar eso esta de mas, que apagar los celulares puede ser que vaya y pase, pero que lo de fumar, es algo que la gente ya lo asimilo hace tiempo, desde el año del ñaupa, que se sobrentiende, que nadie hoy día osaría fumar en un teatro.



De ahí en mas sucede la obra:



La pierna derecha sobre la izquierda.

Con la mano derecha sostengo mi pera y todo el peso de la cabeza.

Las dos piernas sobre el piso.

La mano izquierda con los dedos apareados y con la curvatura justa, tapa la boca y se desliza en movimiento vertical descendente, peinando una barba inexistente.

Pierna izquierda sobre la derecha.

El dedo Índice de la derecha aprieta con suavidad el párpado que se cierra sobre el ojo derecho. Frota en círculos concéntricos.

El dedo índice de la derecha ídem, sobre el ojo de la izquierda.


Transcurre mas tiempo.
El final es inminente.
Es la escena que él llora por ella.
Que la madre agoniza tras haber ingerido el particular condimento del cianuro.


Yo empiezo a escuchar el ruido
que me paraliza

Es mi vecina de silla
que tratando de mantener la mirada
se lima la uñas freneticamente


Es retroactivo
lo mucho que debería decir
la voz esa, ahora que pienso.

Hay un par de ideas:
la ciudad es negra
sale del terror de los hombres
a lo desconocido, a la creación ajena
de mecanismo invisibles.

hay un par de ideas:
la ciudad es la madre de ruido
el silencio hace pensar
y acá no hay nada
y hay todo a la vez
y la suma es irrazonable.

Hay:

Las piedras son lo mas duro del campo.
La ciudad es gris.
Prenden un foco, de 60
y sigue siendo gris.

El hombre que tiene miedo a ser viejo
El hombre que tiene miedo a escuchar su propia voz
El hombre que tiene miedo de ver morir
El hombre que tiene miedo de manipular la muerte

Es hombre parece ser el mismo hombre.
Pero no.

Nunca corrió desnudo por un bosque.
Nunca vio un bosque.
Nunca intuyo que debía cazar para comer.
Nunca pensó que las pieles animales podrían abrigarlo.

Nació con una bombilla de 60 en la mano,
en la mitad de una ciudad gris.
En la otra una factura de luz.

Parece ser el mismo hombre.
que según dicen, nomas
se le van a caer los dedos del pie
los chiquitos.

Pero no, es otra cosa.

Hay un contrato que ya esta firmado
de antemano (ves, no es el mismo).

Y sus músculos reposan calmos.

Encubierta forma de registro de los fracasos sexuales

Unamonos muchachachos
entre perdedores y solitarios,
esos que le comieron la lengua los ratones
y aquellos que usan el pito como picaporte
que no fueron agraciados
con el don de la facil atracción

Unamonos muchachos!
juntemos las trompadas en carretilla
y encontremos a ese señor
que se le ocurrio
ponerle fecha de vencimiento
a los preservativos.

Cuando lo tengamos acorralado
Que no nos salga con un martes trece
con que es "una cuestion de la tecnica"
de la obedencia debida
o otras habladurias de normas IRAM.

Que no se haga el guacho pija
y dehilache la cuestion de fondo
porque tampoco es un tema
de asegurar el consumo frecuente.

Bien sabido es, muchachos
que de poder cojer más
no tendriamos drama
en vaciar nuestras alforjas
sobre los mostradores del latex.

Pregunto en nombre de todos
y espero
que me responda sincero.
Realmente señor, ¿era esto necesario?

Hay que sufrir la caspa en carne cabelluda propia
primero para saber que la caspa es un hongo
y segundo para descular la farsa de las empresas
que te venden el shampoo echarri anticaspa
y aseguran el 100% de efectividad en el producto.


El leit motiv debería de ser:
"Nuestro shampoo,
mantiene la caspa a raya"

Microwave

En la tierra de Liliput...

Quería decir en un corpus literario (si es posible de correcta puntuación), que esta mañana, cuando venia caminando a la par de una señora común y silvestre de esas que se dedican a caminan a la par de uno, caí en cuenta que había un ruido de más.
si! así como lo lees hermano.
Era un pie, un taco y un ruido
otro taco y el otro
y un tercer sonido que no se correspondía con ningún pie, con ningún taco, con ningun movimiento. Pero ruido de taco era al fin.

Estoy ante la presencia de un enigma, me dije.
Me puse un sobretodo y encendí contemplativo una pipa.

Le perdí el rastro llegando a corrientes. Sepa: Señas particulares ninguna. Pero este atento lector. Es simple reconocerla, recuerde: un ruido de mas.

Es gracioso darte cuenta
que inconciente
desde hace dos meses
mas o menos
venis regando con botellas de new age
las macetas esas
como si de hacer durar el mate, se tratara.

Como funciona la facturacion de los taxis

Función:

Y = a*X + b*T + c*L^2 + d

donde
Y= Plata a abonar
X= variable de distancia recorrida
T= variable tiempo
L= variable intensidad de lluvia

a,b,c y d = coeficientes constantes

De esta forma se evita cualquier tipo de discusión. Si el taxi permanece pardo, X no se incrementara y por ende el primer termino no aportara a la suma total de plata. La variable T es la única que siempre si incrementara, ya que no hay forma de evitar el transcurso del tiempo mientras estamos ocupando el taxi. La variable L contempla la avivada frente a la demanda, ya que cuando llueve los bienes estos de transporte se hacen escasos y por ende, cuestión de elyte.

Los coeficientes, contemplan la bajada de bandera y también las distintas tarifas variando la nacionalidad del tacho y hasta las opiniones fachas que como usuarios debemos soportar.

Por otro lado, es mas que claro que lo escalonado que vemos transcurrir la facturacion es solo una cuestión de presentación, lo cual no tira por la tapera mi ecuación lineal. (o sea, cuando transcurre tantos metros o tanto minutos, refresca la lectura y la manda al display)

Por cualquier duda o consulta, no dejen de escribirme, eh.

A propósito, yo odio subirme a un taxi. Es como perder la libertad. Así, solo una cuestión de vida o muerte.

Dos estandartes del pucho

- Los unos que no fuman o dejaron de porque vieron el documental que venia con la Muy interesante, ese donde unos médicos arrogantes mostraban jolgoriosos los pulmones de un cadáver que había sido fumador en vida, a la vez que retorcían esa masa esponjosa y gritaban cosas como "wonderfull" "amaizing" "look at this, i can´t belive" y hacían filtrar una especie de tinta china por los alviolos de pulmón, por lo congestionado de esas vías respiratorias.

- Los otros que leyeron en una revista nueva de fin de semana, la nota a una viejita de australia que vivió algo así como 120 años y que afirmaba fumar diariamente media docena.

Las muchas llaves de mandala

Cuando caigo en cuenta, hace dos horas y pico que estaba escuchando Spinetta.

Dado los niveles de información que manejamos actualmente, en esta, la era del TRACK_01 (de los muchos TRACK_01, se entiende...), puedo escuchar Spinetta sin notar los cambios de álbumes, sin entender que del ultimo tema al primero del próximo disco posiblemente haya “años luz” de diferencia.

Supongo que en años anteriores este gesto era más significativo, a ser que el escucha debia interrumpir su hacer (o su relax) para cambiar el cd o aun mas simbólico en relación al tedio, dar vuelta un disco de vinilo.

Igual quiero apuntar, que así como Spinetta puede ser la banda soporte de dos días seguidos de mi vida (y de hecho creo que lo ha sido en reiteradas ocasiones) no significa que todo ese pasto / basto musical se asimile de la misma forma que la rutina de los bocinazos, del vivir cosmopolita.

O si. Miento entonces.

Los ruidos del día a día, cada tanto me sugieren algún esbozo de poema, es el formato que adopte/aprendí hace un tiempo, cuando no había blog, cuando no habia fotolog. Tenia una más mínima idea y enseguida aparecía una brillosa hoja blanca en la mitad de la capocha (eso que Pound llama fanopoeia ), después solo restaba trozarla, hacerle un moño en el ultimo verso para que sea un casas, o mostrar un frio técnico para lograr estilo Gianuzzi (recuerdome a mi mismo que este tema de pensar en formatos es el próximo sobre el cual quiero explayarme, recuerdome que no debo ser vago)

De nuevo me fui por las ramas.

Quiero apuntar hoy, que estaba escuchando Spinetta después de dos hora y monedas, después de haberlo escuchado días enteros durante años y monedas de vida mi y caí en cuenta que no sabia que quería decir “Mandala”, muchos menos la idea de “llave de mandala”.

Bueno, para solucionar eso basta estar sentado frente a una PC, llamar por el batitelefono a la señorita Wikipedia.

A lo que voy es que veo meritorio por parte del artista el lograr el hecho de que una canción de desmembrane en la vida del oyente. Que la canción no cobre un sentido en la primer escucha, o que si lo cobra no nos signifique absolutamente nada de nada.

Creo que una vez Guada dio en el blanco con las palabras justas, cuando me explicaba de su intención al escribir poesía (por cuestiones técnicas d ememoria, yo las voy a transgiversar tratando de retener la idea). Me hablaba de crear un cuestión lógica en el lector, él no debe entender en su totalidad el poema, pero al mismo tiempo, internamente y gracias a esa lectura, debería quedar convencido de que en el fondo hay “algo” a entender.

Por eso me sorprendo muchas veces leyendo los Ambages de Cesar Fernandez Moreno y otras tantas con el dialogo más comun/civil de colectivo. Gracias a dios (?).

Como cereza del postre, una lista con la jerga particular del susodicho (ingredientes impresindibles si un don nadie queiere simular el estilo):

- lucuma - jade - áurea - fulgor - trinos - azur - topacio - marfil - halo - ciénaga - amor- yeah -

Invasión Pulgar

Muere un joven en Portugal.
Los estudios son contundentes: lo mató la cirrosis.
Al entrar a su casa, la milicia descubre una computadora encendida, un monitor que agoniza en gama y frecuencia de barrido.
Puchos.
Vidrios sucios.
Un diario viejo tratando de esconder el piso.

Las pericias son de rutina.

En Informe lo llamativo es la carpeta "correo enviado".
Concluyen lo siguiente:

"Durante los últimos 5 años mando mails periódicamente sin recibir ningún tipo de respuesta, a una casilla, que según creemos esta abandonada" (pero aun, dice un poli de bigote, tiene capacidad de sobra)

.

Ahora, los mails estan siendo leídos en la seccional quinta. Un sargento de voz ronca disfruta palabra por palabra, aunque finge encontrar una sesuda clave geométrica/matemática que permitirá esclarecer la debacle, en cada nuevo párrafo.

Panorama:

En la habitación de la planta baja
tras una pared de cristal
que da a un pasillo y a una escalera
hay unos 17 abuelos (aproximadamente)

Un promedio de edad de 78 años
sumando una media de 683280 horas vividas.

Se sientan en ronda, para mirarse las caras,
desde acá afuera, plasmado en el cristal, el sol es una mancha de arco iris.

Hablan entre si, algunos
otros, con un yo ausente y profundo.

Textualmente, dice una señora mayor
(sin saber que grita)
"no quiero venir más porque no puedo escuchar,yo ya no escucho"
Ella hablaba seguido con el silencio protagónico del tiempo.

Los martillazos de fondo.
El polvo.
En el paladar, el concreto sabor de tosca y ladrillo.

Hay albañiles.
Hay bolsas de plástico duro, contenedores.

Hay inodoros arrancados desde la raíz
a un costado del pasillo,
herradura de culo sobre herradura, apilados
y los tubos de PVC, como antenas
de un mecanismo inentendible.

En el primer piso, una oficina se desarma.
los biblioratos circulan, intercalados kilos
entre intestinos de pared, el tramo final
de lo que puede llamarse su ciclo de interés.

Fueron importantes en su momento.
(estructura de y para)

Martillazos.

Es imposible determinar
a ciencia cierta
la edad de los albañiles.
Si medimos en el sentido de la vitalidad
Si medimos en el sentido de pliegues, de asperezas.

Hace calor, las transpiración que cae al piso
se hace barro y después cemento.

La cal, que flota, diverge los rayos de luz.
Los martillazos tapan el murmullo de los ancianos.