Que la naturaleza es sabia dicen, porque los pelados también sufren la existencia como cualquier ser humano y pese a no poder implementar físicamente el viejo truco de "meter una peluquería" para hacer esa especie de "antes y despues" que palea levemente la crisis, si bien no tienen esa posibilidad, pienso de repente, mientras me duermo sobre el teclado y cabeceo periódicamente el ENTER, los pelados deben de tener abundante pelo púbico.


Eso siempre y cuando, la naturaleza sea sabia...

(del concepto de sabia se deriva el de justicia divina, no me van a decir que los pelados sufren menos, ehh...)

COPETE
Es domingo al mediodía y estoy comiendo con la familia. Viaje a bahía por el fin de semana largo y es domingo (al mediodía) y estoy comiendo con la familia. Mis abuelos que viven en Rivera, también viajaron a bahía y para ellos también es domingo (al mediodía) y yo soy su familia, por lo que están en mi misma mesa. No hay pastas esta vez dado que pedí expresamente comer asado (en buenos aires el asunto de la buena carne es mas complicado).Mi Papá, mi mamá, mi hermano, la familia, y el domingo (al mediodía) del fin de semana largo.

WARNING
En el presente post se toma prestado un tono de diario confidencial adolescente. Digo: voy a abusar del yo (yo digo: voy a abusar del yo), voy a abusar natural con la normal reiteración del acne en la cara adolescente y ojo! todo lo que considere necesario, o no. Mejor: yo seré inescrupuloso, nada ni nadie hará sonrojar mi carne, y seré poético y seré vulgar, porque no hay estructura que contenga en su estructura misma una base utilizable para trasmitir la sensación difuminada que se me dio a entender ese domingo (al mediodía) de feriado largo que viaje a bahía.

LA COSA EN CUESTIÓN
Fue a la altura del postre, que mi Padre, como todos los domingos seguidor de las carreras automovilísticas, hizo su segunda incursión mediática de incógnito. Funciona así: se para de la mesa súbitamente alegando funciones utilitarias inexistentes y fingiendo patitas de algodón, se filtra hasta la pieza más cercana que disponga de conexión mediática. Yo a veces le hago la gamba, le dijo (yo): “Padre, querido, serias tan amable de alcanzarme un plato de la cocina”. Yo le pido, entonces él, me guiña un ojo y se va del living donde comemos ese domingo al mediodía y avanza chancleteando y hace ruidos de no encontrar, de cerrar y abrir alacena, pero que también es el ruido del zapping y es el ruido (la diferencia entre lo que se pretende escuchar y se escucha) que le dice de que aparte de que Guillermo Ortelli (ponele por ejemplo para decir algo, porque mi YO desconoce profundamente de automovilismo, pero ese nombre lo asocia directamente a la actividad en cuestión) choco y quedo fuera de carrera, el país también, esta como el auto ese de Ortelli (que insisto, desconozco, que tipo de sponsor forra, dándole densidad cromática a sus puertas, en las cuales ahora intuyo (yo) abolladuras, o que desconozco al mismo nivel que desconozco la cara del piloto, pero que imagino de unos 45 años, un puñado de arrugas y con un hilo de sangre denso que le desciende estéticamente bordeando el ojo izquierdo y que en su mismo abrirse paso tiende cada vez a un rojo mas oscuro, mas interno).
Dice Padre que viene ahora con información candente y un tono entre excitación y preocupación (que si le sale bien la jugarreta lograra que su treta mediática quede relegada a un segundo plano por la importancia de la noticia) que cuatro gendarmes (apropiándose cada uno de una extremidad) se llevaron como reo al todo de esa figurita mediática opositora, al ruralista De angelis de oralidad dudosa que fue parido por el agujero de este mismo problema unos 90 días antes. A ese mismo De agelis donde hoy se encarnan como alfileres todos los discursos ruralistas, y los ciudadanos que encuentran en su persona una causa justa.
Dice Padre, entre onomatopeyas que “la que se viene” ya adereza con otras onomatopeyas.
Y Madre, que refresca en paralelo otra idea apocalíptica del colapso, que esto es un vestigio de razón donde se sustenta la firme idea de debacle, que se esta esperando el venir inminente de un muerto, el Mesías de la democracia esta y que Duhalde esta en el Brazil armando un ejercito hace tiempo ya, y que paciente, espera comiendo manzanitas y tomando caipiriña que todo estalle acá, para cruzar a los saltos la triple frontera y hacerse con las riendas del Pais.
Entonces mi hermano grita: Todos a la plaza!
Y yo golpeo la mesa, aprobando la moción y tratando de marcar el tiempo de una canción.
Se cae un vaso medio lleno de SER.
La mancha se forma en la mesa y si, teñida esta de rojo puede ser similar a la que se estampa ahora en la cara de Ortelli.

Olvidando la propuesta de marchar a la plaza, la familia del yo, se traslada como malón frente a la Tv (ahora no opta por la mas cercana, si no por la mas grande).

Entras. Ves florecer exhibidores.
Gente. Capas de gente.
Luz. Luz cegadora.
Aceite hirviendo. Las cosas a punto.
Un principio. Parecen íntegros, humanos.
Es el sol. El zoom, Lo más de lo más.
Se degeneran en liquido. Se escurren.
Crocor. Billete recién emitido.
Babean, pierden la condición. Levantan peso.
Sus espaldas tiemblan. Se resquebrajan.
Compran. Compran.
Sus espaldas tiemblan. Cargan lo comprado.
Compran. Compran.
Se degeneran. Crocor.
Sus espaldas tiemblan. Cargan lo comprado, sobre lo comprado.
Frenan.
Una décima de segundo. Una.
Profunda conexión. Resonancia.
Vibran naturalmente. Explotan.
Ellos, el canon. El abrigo.
Una tripa chorrea sangre. Una pared. Un marco. Vanguardia.

En el monologo interno del peatón siempre es "un linyera que esta durmiendo".
Porque es siempre la voz esa que habla para adentro la que esta alineada magneticamente para no joder la conciencia, una voz funcional que sabe que hay que llegar a tiempo, una voz polarizada con el discurso hegemónico del sistema y que dice "clarito" que "eso es un linyera que duerme", como ultima herramienta lubricante. (casos extremos de optimismo, registrados, si,aunque usted no lo crea, agregan adjetivos como "placidamente" o "felizmente" pese al solapado y marcado contraste con el adoquin).
El capitalismo avanzado es otra capa de la conciencia donde, no nos preocupa el linyera, porque "el debe tener sus razones", "su pereza", "su falta de voluntad". No nos preocupa que "duerma", porque el concepto de vía publica "al fin es ese", "la libertad es libre", y la bendición del mercantilismo impregna todo. Acá no hay dolor en el improvisado coro disfónico juvenil, de contraltos desnutridos, que rezan por tu ayuda. No hay dolor en el deshilachado disfraz. No hay dolor en el perfeccionismo de la extirpación.
Y la acción en resumidas cuentas es indistinta porque en definitiva el problema termina siendo sintáctico y semántico. Y la solución de subrayar con rojo un cuerpo que esta tan encarnado, que no quiere ceder a bien esa parte tomada y podrida de los vicios bien, decide entero dejar de ser.

Atenti!
Este 25 de Mayo, no deje que su Argentinidad decaiga!!
La constitución nacional, la identidad esa, el parche, la bandera, lo nicotinico, lo reparte Hadad y sus pupilas por las esquinas.
Segun un tachero, él es un french + un beruti + mucha onda.

Que en otro modo figurativo y personal, un libro sigue siendo la forma mas efectiva de romper en pedacitos un billete de Roca.

YOTUBE

De

como

los

noventa

le

cagaron

la

cabecita

a

un

pobre

niño.

Me dijo Matias: "Esto va derecho al blog, no?".-
-No se - le dije.
Pero claro, tiene lógica, porque uno llena el blog con ñonierias del estilo "se confundieron en vuelto cuando compre pastas", con bocetos de pseudo poesías, historietas de pintores sin manos o alguna aproximación filosófica de capa superficial...
Pero no todos los días uno se da "el lujo" de llenarlo con una experiencia federal policial en primera persona del singular .Porque es Uno el que sale del trabajo, minutos mas tarde de las 18, y es Uno el que enfila para la parada de colectivo conveniente y pese a ya haber vislumbrando el tumulto (frente al diminuto y chorizero local de Havanna) decide que no va a detener el paso, pero es Uno (el mismo Uno) el que gira el cuello como "quien no quiere la cosa". Y ahí es la mano de la ley, la que se extiende de un mas allá inoportuno, agarrando al Uno que balbucea cosas como: "pero yo no se nada" "pasaba nomas" y muy muy bajito ya resignado un "mierda".
El Uno va a ser testigo de la ley. Un sargento en su jerga: "los ojos y los oídos de la ley"-.
El Uno esta ahora dentro del local y mira atónito. Otro oficial en la pose de frenar la pelota para la foto, apoya en botín cual estaca en la espalda del asaltante. Otro oficial tose forzadamente y como mago se arremanga y dice "miren mis manos". Palpa el cuerpo del ladronzuelo, escruta sus bolsillos. Una pelota imperfecta de billetes, de 10 de 100 de 50 y monedas de un peso. (el Uno piensa un chiste, fácil, "pensaban huir en colectivo"). El Uno da sus datos a otro oficial que sabe escribir. Y el Uno certifica que de 10 pesos hay 10 billetes, que de 50 pesos hay 4 billetes, que de 100 pesos hay 3 billetes, que de tanto hay tanto. Después el Uno trata de inmiscuirse en el hecho, y un mozo de ojos saltones, todavía con taquicardia le cuenta, que eran dos y el que tenia el arma escapó corriendo ni bien vio al policía de civil (que degustaba un café cargado acompañado de un havanette) pelar su caño. Al asaltante caído en desgracia le forraron la cara con una campera, para transportarlo como algo frágil y un policía tirando a disléxico (el mismo que sabia escribir, parece, porque s eme mezclan por los bigotes..) leyó los derechos del pibe. El Uno trata de entender, pero nada, ni siquiera el clice "de llamar a su abogado". Después unos los palmean al Uno, otros le dan la mano y le agradecen, le dicen que ya esta que se puede ir, que gracias y que perdone por el tiempo que le robaron.

Que se me borre un post, en el que describia con detalle mi sueño de anoche, es todo una señal.

Nuevos Motivos por los que los poetas mienten

Porque el instante
en que la palabra feliz
se pronuncia
no es nunca el instante de la felicidad.
Porque los labios del sediento
no hablan de sed.
Poque por la boca de la clase obrera
nunca oireis la palabra clase obrera.
Porque el desesperado
no tiene ganas de decir
"estoy desesperado".
Porque orgasmo y Orgasmo
son incompatibles.
Porque el moribundo, en lugar de decir,
"me estoy muriendo"
no emite mas que un ruido sordo
que nos resulta incomprensible.
Porque los vivos
son los que rompen el timpano de los muertos
con sus terribles noticias.
Porque las palabras acuden siempre demasiado tarde
o demasiado pronto.
Porque de hecho es otro,
siempre otro,
el que habla,
y porque aquel de quien se habla
calla.

H. Magnus Enzensberger, El hundimiento del Titanic.

El numero 24 (encontrado entre papeles)

El cumpleaños numero veinticuatro, fue la crisis de despertar una mañana durmiendo en un colchón a ras de suelo, con una frazada y sin sabanas, con un canto de feliz desafinado de madre que entrelineas consulta sobre mi futuro marcado a lucecitas entrecortadas como pista de avión.
El hojaldre, un cuchillo encajado, migas en la almohada.
Ese brillo en sus ojos-dijo madre refiriéndose a padre- es verte con un titulo en la mano. Sin el para nosotros no sos nada.
Ni para el sistema.
Ni para nadie.
Ibas a ser un ingeniero apilado en una torre de Babel.
Ibas a ser pieza monotono conformando la torre del Yenga.

La espada donde se incrustasen unos zapatos pesados.
Ibas a ser la mano que se extiende para abofetearse a si misma.
El sistema que regenera el sistema.
Y de repente… tu cumpleaños numero veinticuatro.
Un gen, un punto con cola que se inquieta, que se mueve por tu cuerpo sin órganos que lo limiten.
Voy a desarrollar un plan mirando un mapa, superponiendo a esta unas cuantas premisas de lógica.
La derecha es la hábil, la que rasca la cicatriz del apéndice. La izquierda la sonsa, que dubita entre el hacer y el haber hecho.
Pocas premisas de lógica: mientras mas necesidades tengas, de los productos y servicios, de los vicios de los ocios, mas profundo el surco, la manga de tu existencia.
Lijar y volver a vivir entre los arbustos.
Mover afirmativamente las cabeza tres veces para elegir el ángulo de tu último suspiro, lo que serás hasta el último latir, entre autos y vitrinas de negocios.
Lijar, lijar todo y saltar a los arbustos.
La plata es el colchón, no abajo, no arriba, entre la maleza se esconden los bichos de los felices sueños.

Concurso Argazklik

La construcción de los laberintos




El género es la mujer o la mujer es el género

Paréntesis








Use de a pares pare intercalar un texto dentro de otro

Peligro

Miles de chicas adolecentes se derrumbarian estructuralmente con la simple supresión del archicitado capitulo siete.

Eso sumado a las ultimas declaraciones del dibujante bahiense PatoPetreo, de que el susodicho escritor tendria un fuerte parecido al basketbolista NBA Carlos Delfino, quizas se plasme en una migracion de lectores de raz de pagina ( tambien denominados "teledirigidos").

La Regla de la internet

Parece que los chicos estos de bestiario se encargaron de inventar un nuevo tipo de regla.
Entrando ahi tienen la explicación en en ingles. (por lo que omito reescribir todo, aun así, me ofrezco al que no le quede claro, a explicarle).

Lo que me parece más interesante es la idea de "distancia platónica", que es inversamente proporcional a la intensidad de comunicación multiplicada esta por la distancia real. Donde definen intensidad de comunicacion, como cantidad de información que circule de una ciudad a otra, el numero de llamadas por minuto de una ciudad a otra, el numero de transacciones económicas, etc.
De esta manera, tener una intensidad de comunicacion mayor implica una menor distancia platonica de la misma forma que tener una distancia real mayor implica una menor distancia platonica.

Como el valor "intensidad de comunicacion" es algo imposible de registrar, la solucion es reemplazarlo por "la distancia google".

Para acercarles un ejemplo, voy a calcular la distancia platonica googleana entre la ciudad donde naci (Bahia Blanca), y la ciudad en que actualmente vivo (Buenos Aires) y la voy a comparar la existente entre Bahia Blanca y Paris .

En google=> G("Bahia Blanca")= 2.970.000
G("Buenos Aires")=69.400.000
G("Bahia Blanca Buenos Aires")= 487.000
G("Buenos Aires Bahia blanca")= 52.100
Entonces la distancia google, nos queda:
Dg (bb, ba) = 2.970.000 + 69.400.000 / ( 487.000 * 52.100) = 0.00285

La distancia entre Bahia y Buenos Aires es aprox. unos 700 Km
y la distancia platonica googlania seria:
Dgp (bb, ba)= 1/ (0.00285 * 700) = 0,5

Vamos de nuevo:
En google=> G("Bahía Blanca")= 2.970.000
G("Paris")= 503.000.000
G("Bahía Blanca París")= 83
G("Paris Bahía blanca")= 128
Entonces la distancia Google, nos queda:
Dg (bb, ba) = 2.970.000 + 503.000.000 / (128 * 83 ) = 47625

La distancia entre Bahía y París es aprox. unos 11.763 Km
y la distancia platónica googlania seria:
Dgp (bb, ba)= 1/ (47625 * 11763) = 0.000000000179


Ja.
Ja.
Ahora saquen sus propias conclusiones.

Si todavía quedan lideres religiosos, que empiecen (como parte de un plan divino) a despulgar osos pandas

La principal causa de divorcio, se lee entre lineas. Si hay algo de divino es la ignorancia.
Él vive en caballito, desde siempre. Desde los 8 años que su madre hace un día a la semana la pasta casera y acompaña con una salsa fuerte de tomate, cebolla y ajo. Vive en un departamento de tres ambientes y si hay algo que predomina es el olor a planta (ya que su madre es una ferviente oradora).
Ella vive en San telmo. Con su madre y un hermano. El año pasado se recibió de contadora. Trabaja en el microcentro. Para ir y volver del trabajo, toma la linea C. Para ir a la casa de su novio (referenciado en el presente texto como: Él), combina la C, con la B. Hay veces que le agarra una especie de fobia del "bajotierra" y usa el 168 (a costa, claro, de caminar un poco más y de intercalar pancho mordiscos y pasos en ese adicional de trayecto).
Se conocieron en Agosto del 1992, pero este dato es vano desde la trama existencial, pura contaduría y registro, es como tomar un fotografía, justamente la crisis radica en ese "se conocieron". Temo que tal vez cuando ella le dijo a el "no quiero que estemos mas, me quiero separar" fue quizás la plena conciencia del conocerse. Entonces, digo que el amor vive fuera de toda mística. Es química de ideas (que son mas química) y química de físicos. Y los que se proclamaron amantes y estuvieron convencidos al punto de llevar terrible burócrata papel de registro civil, hoy tiemblan, flacuchos y pálidos, por el hecho simple de compartir un mismo departamento. De salir de un baño besarse limpios y no saber quien es quien. Dejar de lado los olores del trayectos no transitado. La justa contaminación de un perfume caro.

Entonces , si la fe mueve montañas, la fe implica esfuerzo. Una de dos, o se esfuerzan en lograr un encuentro primigenio en un ambiente lo mas selvático posible o se condenan al esfuerzo otro de transitar caminos bobos,que no llevan a nada, donde no es el destino final (un lugar concreto a llegar) el que te incentiva a dar el próxima paso, más bien es por una retroalimentación propia de la rutina, que mantiene el orden y a un nivel mínimo de cuestionamiento las elecciones pasadas.

El peor enemigo del hombre

( Voy a escribir algo del humo
si es que el humo me lo permite, claro esta )

Un birome, es un palito chino,
hasta que se demuestre lo contrario.
Un tenedor es un peine,
hasta que se demustre lo contrario.
Un sulky, es un reloj
hasta que se demustre lo contrario.

De la bruma, asoma
una cabeza
de un negito.

Mientras miraba espejo en mañana, murmuro:

"... deberia conseguirme un trabajo ECD..."

La cabeza del Chiguagua aflora entre el caos de patas y a la altura del muslo anfetaminico del Pitbull ese, que camina perfectamente paralelo al Beagle casi bordo, de familia Ingals supongo, que olfatea con fervor el anillo del culo rosado de un perro con chasis desconocido pero bien peludo (de esos que alguna vez pensé hacerlos pantufla). A su vez la vorágine se podría exponer en aproximación, reconstruyendo la serie donde los puntos resaltados serian: un Fox terrier de ojos aconfitados, otro muy símil, con ojos de botón cocido, un Pastor Catalan con defectos de pisada, y haciendo de puntos intermedios los perros marca perro (conjunto entre los cuales y como esbozo de idea mínima y política me atrevo a incluir a un pequines)

Bueno, entonces la imagen a reconstruir es esta.

El afloramiento de cadenas, sogas y otras tiras, de la mano de un paseador.
De un paseador que toma el riesgo de cruzar su huracán de soretitos surtidos y meos demarcadores, de un lado a otro de la calle paraguay, no por la esquina y por ende, toma el riesgo de que la foto simpática se convierta de manera violenta y por el planchar de un colectivo de la línea 124 (de la compañía Plaza paradójicamente), en un perfecto ramo de perros, en el plano horizontal, un tulipan de culo rosa y una margarita peluda, a modo de ejemplo, o si se quiere, el paseador de frente chato, con un pixel formativo de asfalto, interpretando un papel de globero, levitando gracias a estos entre ambos margenes circulatorios.
Se correría el riesgo de que la chica del edifico inmediato, un poco miope, del piso nueve, interprete esto como un gesto de cariño, dirigido en exclusiva a su particular persona.

Sin ir mas lejos, bajaría, transpirando la escalera caracol y abrazaría al fiambre, y le hablaría al oído. Lo besaría, con pasión, alegando primeros auxilios y finalmente, el paseador, ahora si, dejaría de hablar solo.

Antes de ayer fui a una charla al museo de Arte Contemporáneo dictada por la Licenciada en Historia del Arte de la UBA Valeria Gonzalez, donde en una serie de charlas piensa analizar las condiciones de la fotografía dentro del sistema del arte contemporáneo desde los años 60 hasta la actualidad.

Luego de la introducción, de plantear los debates que surgieron casi a la par de los primeros desarrollos fotográficos, de si la fotografía era copia exacta de la realidad y entonces carente de valor artístico y de aura, considerándola una pieza tecnisista sin mucho por ofrecer al espíritu humano, citó a Jeff Wall, el cual dice que la fotografía empieza a ser considerada como arte recién a partir de los 60 porque es por estos años que la fotografía alcanza su etapa de vanguardia.

Luego describió al pictorialismo como parte de este proceso, ya que fueron estos los que pretendieron con diversas tomas desarticular la foto de un mero registro de realidad para poner en discusión el concepto de "artisticidad de la fotografía". Los procedimientos que estos usaban eran básicamente negar el recorte que la fotografía de por si causaba, la subjetividad y las texturas de superficie. Buscaban mediante el proceso fotográfico construir una imagen y no "tomarla". Un referente de este movimiento es Stieglitz, del cual mostró varias fotos.

Lo que sigue, son los conceptualistas, que buscan destruir la idea de objeto artístico. Acá es donde la fotografía vuelve a cobrar fuerza ya que varios artistas la toman como medio. Así, nombro un fotógrafo (que no recuerdo su nombre) que saco tras realizar un viaje por el estado de California (tampoco recuerdo si era exactamente California) 14 fotografías de estaciones de servicio a la ida y otras 14 a su retorno. De esta forma decía Valeria, que el artista lograba llevar a la fotografía al "grado cero", se entiende, porque desde el punto de vista documental la foto no le era de "utilidad" a nadie, y por otro lado tampoco era una cuestion de esteticismo el único caudal avalatorio.

No pretendo pasar un parte riguroso de la charla, tampoco discutir esto temas, ahora y en este lugar. Cuando me puse a escribir pensé solo dos cosas. La primera es dejarme un registro escrito de una línea de lectura que me pareció acertada. La segunda es que me sentí identificado con la obra de un fotógrafo que presento así a la pasada, mientras desfilaban los primeros conceptualistas, su nombre es Douglas Huebles.

Resulta que el año pasado se me había ocurrido trazar una especie de recorrido y que varias personas lo ejecuten desde distintos puntos de partida, registrando una fotografía en ciertos puntos preestablecidos. Una especie de mapa del tesoro.
(por cierto que lo lleve a cabo y obtuve resultados mas que considerables). La cuestión es que este Huebles, en el 68, traza un hexágono sobre el mapa de Nueva York y otro sobre el mapa de Boston. Después hace una fotografía del lugar que indica cada esquina de los dos hexágonos en el mapa.

Me inquiete, porque ya me había pasado otra vez de encontrar en una galería fotos demasiado símiles a algunas mías.

Valeria siguió analizando algunas fotos mas, y aclaro que lo que se critica no es un tema de originalidad, si no de “conciencia”.
( Jeff Wall dijo que después de los 70 el arte se encuentra con un muero y choca y rebota y por lo tanto los artistas vuelven a buscar/utilizar técnica y estilos del pasado). Por eso es que un artista contemporáneo que haga fotografías que se asemejen al estilo pictorialista o a un fotógrafo particular de este movimiento, por ejemplo, debe de alguna forma ser “conciente” de esta brecha temporal, del camino que el “arte” realizo para que el haga eso.

Ahora bien, me pregunto si este tema de gestar en el artista la “conciencia”, implica directamente un saber, un absorber de información kilometrica y a medida que pase el tiempo cada vez mayor, hasta el punto que trasladado a mi caso particular implicaría un no obrar por temor a lastimar o quedar en falta con dicha conciencia.

Como el Funes memorioso de Borges, que tardaba un día entero en reconstruir un día anterior. Consumía un día de vida, en recrear un día muerto.

¿Existirá un punto medio?

Viejecilla 1

De nuevo, no me van a creer, van a pensar que por el formato continuo de blog, por su carácter infinito, la acción se inscribe aunque no la haya. No es el caso. Puedo dar fe, que hoy cuando baje, la viejecilla esta había reemplazado el ultimo modelo de lupa (de las tres que hacían abanico en su mano) por un magiclick.

¿Eso explica un poco las cosas?

Viejecilla

Habitualmente bajo del edificio donde trabajo al mediodía, para procurarme comida.

Sin un rumbo fijo, parado a mitad de cuadra sobre la avenida Santa Fe (entre Marcelo T y Callao) inclino el marulo buscando avistar cielo, y visualizo en una transparencia psicodélica, con la ayuda del sol que encandila al oficinista topo humedecido, el plato caliente que me gustaría comer.

Ese es básicamente el proceso que define el trayecto futuro.

De fallar, de no ver nada más que una mancha disléxica, intransferible al material mundo culinario, reemplazo automáticamente, esa pictografía fallida, por un sandwich de milanesa. (podría explicar esto como un protocolo de trasferencia, pero no quiero complicarme)

Entonces estoy ahí: entre encandilado y tarado, del empujoncito del sol, de mirar tanto los fósforos que quema mi monitor tendiendo plantillas de exel, y entonces camino guiado por el ruido del transito y sorprendiéndome de sobremanera por todo.

Y entonces: esa viejecilla simpática de ojos saltones. Siempre diez pasos antes de llegar a la esquina de Marcelo T, encuentro a la misma susodicha simpática viejecilla. Me digo a mi mismo "alto" "atenti" "esto es una acitud sospechosa" "que no te engañen pimpollo con los discursos del libre comercio". Se cubre el pelo con un pañuelo, calzada con ojotas y va a venir a pleno centro a vender lupas. "a papá mono, acá hay gato encerrado".

Despliega tres distintos tipos de lupas como abanico en su mano derecha. Con la izquierda levemente encorvada hacia atrás, afirma el peso de su cuerpo en la manija de su carro que usa a modo de depósito. Es uno de esos changos que usan las viejecillas simpáticas para hacer las compras.

Entonces me apuro para volver a la oficina y me obligo de cara al espejo a recordar hasta el más ínfimo detalle. Porque puede ser un libro, saber que lleva en el chango ese, o descular si realmente basa su subsistencia económica en la venta de dichas lupas. Porque:

Puede ser flor de novela, conocer un 20% de la vida de un señor, que dice "en este mediodía que no tengo mucho por hacer, me gustaría comprar una lupa, así que voy a bajar, acá, a Santa fe para comprarle a esa viejecilla simpática y alegrona que calza chancletas y ...". Porque:

Puede alimentar una causa superior a la literatura o a la mera curiosidad, conocer la razón, el porque de la gente medianamente pensante (y otros súper pensantes adjuntos) se preparan de antemano y durante semanas para viajar enormes distancias (portando tal vez sanguiches de milanesa en sus mochilas) para venir a comprar las lupas estas que vende la viejecilla simpática y achancletada de ojos saltones y pañuelo que le cubre el pelo.

Por lo pronto yo no me animo a más que plantar este tema sobre el tapete.
Me da miedo hablarle, preguntarle la hora, o si son buena calidad o cuanto salen o en que difieren entre si los distintos modelos.
Me da miedo que detrás de ese disfraz que viejecilla que desborda de ternura y misterio afloren, se reencarnen, se canalicen, las infinitas fuerzas del mal.
Me da miedo, que sea un pez gordo.

Marina habló de la vergüenza que nos produce ahora, haber en su momento considerado a Galeano como buen escritor.

En la Internet buscando algun texto sobre los poetas Nadaistas, vaya a saber después de cuanto vericueto, a mi me paso esto:

Galeano es efectista.

Casi como casas, pero no.

Sueño quinto (el futuro del cine)

Estábamos sentados en la vereda, en un zócalo de un negocio de ropa, a la mitad de la calle Alsina, a metros de la entrada a la galería Plaza. Minutos antes del inicio de un atardecer despejado de nubes, todo el alto movimiento circulatorio peatonal encajaba en el esquema preconcebido de la calle céntrica y superpoblada. Esta era la imagen que un habitante de Bahía Blanca, armaba de forma automática, a la simple sugerencia de concatenar tres palabras sugestivas a ser: "Alsina lunes atardecer" o "Alsina sábado mañana".
Entonces: estábamos sentados ahí y Paula me codea, me dice que se quiere ir, que no soporta más la película.
Yo caigo en mí, estaba ensimismado, este director era de mis favoritos. Le dije:
- Vos si queres andate - y volví mi cabeza hacia la gente, aunque claro, todo estaba contemplado para él.
(todo: ese instante de mirar netamente el plano correctamente centrado, la cara de Paula articulando un "chau" y un fondo difuso de movimiento, la secuencia "hablamos después" y el corte sin difuminar, el recorrido de vuelta de mis ojos).
Todo.
Porque Paula se paró y caminó por donde tenía que caminar, chocando sin querer a un excéntrico extra de bigotes, que justo entraba en mi cuadro visual con un paraguas negro.
Los protagonistas principales discutían en la vereda de enfrente. El audio de más calidad que el dobry digital me llegaba entrecortado. Estaba feliz, no quería que llegue el final porque iba a tener que pararme y aplaudir o llorar, y después andar por la vida comentando lo que esa experiencia provocó en mi y mis imposibilidades de transmitirlas a un tercero me provocaría una terrible angustia.



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----------------ANEXO-----------------------

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Eso, soñé básicamente.
De donde al despertarme pude razonar algunas cuestiones que permitirían que esto sea posible...
En esta nueva forma de hacer cine, el director, tiene la asombrosa capacidad de predecir el futuro. La película se proyecta en la pantalla de la realidad diaria. No hay montaje. El director indicara donde y a que hora el espectador debe estar presente y aun contemplara (gracias a esta habilidad sobrehumana) el comportamiento de reacción de los espectadores, haciéndolos en cierta medida extras y participes encubiertos de su película. El espectador desde su posición de expectante ocupa de manera virtual el último y más bajo grado de actuación.
Ahora, se me podrá decir “si el director tiene la capacidad de predecir el futuro, que necesidad tiene de avisarle al espectador en cual y tal lugar tiene que estar para ver” y es más, pueden preguntarse “si el hecho de hacer confluir a alguien de forma forzada a tal o cual lugar, no altera el desarrollo de lo que habría sido ese futuro vislumbrado por el director”. Bien, como se sabe en una película se trata de la objetividad de un producto que repercutirá de formas varias en cada sistema humano que capta, creando lo subjetivo. Por eso me interesa hablar de grados de subjetividad y de capacidad de espectadores. En un cine normal, entran unas 100 personas. Acá los espectadores son más limitados. Y a diferencia del cine clásico, un espectador es un extra para el otro espectador. Difieren sutilmente sus puntos de vista, y van descubriendo sus roles (espectador, extra, protagonista) a medida que avanza el tiempo. (el protagonismo se modela en la repetición de la persona en el lugar, que si no fuera porque uno espectador va predispuesto a ver una película, sería llamado “casualidad” , ese hecho de volver a encontrar…)

Otro tema al margen…supuse, que el mirar esta nuevo tipo de cine, implica un gran esfuerzo y compromiso por parte del espectador (cosa que siempre me gusto exigir). Supongo un par de días, a lo sumo, una semana. (siendo este el tiempo máximo que el director puede predecir, ponele.. ). Cito a Godard porque me lo acuerdo:
… si un espectador me dice: “el film que he visto es malo” yo le digo: “la culpa es tuya, porque ¿Qué hiciste para que el dialogo fuera bueno?...

Voy al teatro con mi prima.
Ya sentados y una vez que se baja la luz, la voz en off dueña del teatro, seria dice:
" se recuerda al publico presente apagar los celulares"
luego de unos segundos de silencio (utilizados con el fin de sonar aun mas seria)
" se recuerda al publico presente que no esta permitido fumar en la sala".



Mi prima me codea.

Me murmura que aclarar eso esta de mas, que apagar los celulares puede ser que vaya y pase, pero que lo de fumar, es algo que la gente ya lo asimilo hace tiempo, desde el año del ñaupa, que se sobrentiende, que nadie hoy día osaría fumar en un teatro.



De ahí en mas sucede la obra:



La pierna derecha sobre la izquierda.

Con la mano derecha sostengo mi pera y todo el peso de la cabeza.

Las dos piernas sobre el piso.

La mano izquierda con los dedos apareados y con la curvatura justa, tapa la boca y se desliza en movimiento vertical descendente, peinando una barba inexistente.

Pierna izquierda sobre la derecha.

El dedo Índice de la derecha aprieta con suavidad el párpado que se cierra sobre el ojo derecho. Frota en círculos concéntricos.

El dedo índice de la derecha ídem, sobre el ojo de la izquierda.


Transcurre mas tiempo.
El final es inminente.
Es la escena que él llora por ella.
Que la madre agoniza tras haber ingerido el particular condimento del cianuro.


Yo empiezo a escuchar el ruido
que me paraliza

Es mi vecina de silla
que tratando de mantener la mirada
se lima la uñas freneticamente


Es retroactivo
lo mucho que debería decir
la voz esa, ahora que pienso.

Hay un par de ideas:
la ciudad es negra
sale del terror de los hombres
a lo desconocido, a la creación ajena
de mecanismo invisibles.

hay un par de ideas:
la ciudad es la madre de ruido
el silencio hace pensar
y acá no hay nada
y hay todo a la vez
y la suma es irrazonable.

Hay:

Las piedras son lo mas duro del campo.
La ciudad es gris.
Prenden un foco, de 60
y sigue siendo gris.

El hombre que tiene miedo a ser viejo
El hombre que tiene miedo a escuchar su propia voz
El hombre que tiene miedo de ver morir
El hombre que tiene miedo de manipular la muerte

Es hombre parece ser el mismo hombre.
Pero no.

Nunca corrió desnudo por un bosque.
Nunca vio un bosque.
Nunca intuyo que debía cazar para comer.
Nunca pensó que las pieles animales podrían abrigarlo.

Nació con una bombilla de 60 en la mano,
en la mitad de una ciudad gris.
En la otra una factura de luz.

Parece ser el mismo hombre.
que según dicen, nomas
se le van a caer los dedos del pie
los chiquitos.

Pero no, es otra cosa.

Hay un contrato que ya esta firmado
de antemano (ves, no es el mismo).

Y sus músculos reposan calmos.

Encubierta forma de registro de los fracasos sexuales

Unamonos muchachachos
entre perdedores y solitarios,
esos que le comieron la lengua los ratones
y aquellos que usan el pito como picaporte
que no fueron agraciados
con el don de la facil atracción

Unamonos muchachos!
juntemos las trompadas en carretilla
y encontremos a ese señor
que se le ocurrio
ponerle fecha de vencimiento
a los preservativos.

Cuando lo tengamos acorralado
Que no nos salga con un martes trece
con que es "una cuestion de la tecnica"
de la obedencia debida
o otras habladurias de normas IRAM.

Que no se haga el guacho pija
y dehilache la cuestion de fondo
porque tampoco es un tema
de asegurar el consumo frecuente.

Bien sabido es, muchachos
que de poder cojer más
no tendriamos drama
en vaciar nuestras alforjas
sobre los mostradores del latex.

Pregunto en nombre de todos
y espero
que me responda sincero.
Realmente señor, ¿era esto necesario?

Hay que sufrir la caspa en carne cabelluda propia
primero para saber que la caspa es un hongo
y segundo para descular la farsa de las empresas
que te venden el shampoo echarri anticaspa
y aseguran el 100% de efectividad en el producto.


El leit motiv debería de ser:
"Nuestro shampoo,
mantiene la caspa a raya"

Microwave

En la tierra de Liliput...

Quería decir en un corpus literario (si es posible de correcta puntuación), que esta mañana, cuando venia caminando a la par de una señora común y silvestre de esas que se dedican a caminan a la par de uno, caí en cuenta que había un ruido de más.
si! así como lo lees hermano.
Era un pie, un taco y un ruido
otro taco y el otro
y un tercer sonido que no se correspondía con ningún pie, con ningún taco, con ningun movimiento. Pero ruido de taco era al fin.

Estoy ante la presencia de un enigma, me dije.
Me puse un sobretodo y encendí contemplativo una pipa.

Le perdí el rastro llegando a corrientes. Sepa: Señas particulares ninguna. Pero este atento lector. Es simple reconocerla, recuerde: un ruido de mas.

Es gracioso darte cuenta
que inconciente
desde hace dos meses
mas o menos
venis regando con botellas de new age
las macetas esas
como si de hacer durar el mate, se tratara.

Como funciona la facturacion de los taxis

Función:

Y = a*X + b*T + c*L^2 + d

donde
Y= Plata a abonar
X= variable de distancia recorrida
T= variable tiempo
L= variable intensidad de lluvia

a,b,c y d = coeficientes constantes

De esta forma se evita cualquier tipo de discusión. Si el taxi permanece pardo, X no se incrementara y por ende el primer termino no aportara a la suma total de plata. La variable T es la única que siempre si incrementara, ya que no hay forma de evitar el transcurso del tiempo mientras estamos ocupando el taxi. La variable L contempla la avivada frente a la demanda, ya que cuando llueve los bienes estos de transporte se hacen escasos y por ende, cuestión de elyte.

Los coeficientes, contemplan la bajada de bandera y también las distintas tarifas variando la nacionalidad del tacho y hasta las opiniones fachas que como usuarios debemos soportar.

Por otro lado, es mas que claro que lo escalonado que vemos transcurrir la facturacion es solo una cuestión de presentación, lo cual no tira por la tapera mi ecuación lineal. (o sea, cuando transcurre tantos metros o tanto minutos, refresca la lectura y la manda al display)

Por cualquier duda o consulta, no dejen de escribirme, eh.

A propósito, yo odio subirme a un taxi. Es como perder la libertad. Así, solo una cuestión de vida o muerte.

Dos estandartes del pucho

- Los unos que no fuman o dejaron de porque vieron el documental que venia con la Muy interesante, ese donde unos médicos arrogantes mostraban jolgoriosos los pulmones de un cadáver que había sido fumador en vida, a la vez que retorcían esa masa esponjosa y gritaban cosas como "wonderfull" "amaizing" "look at this, i can´t belive" y hacían filtrar una especie de tinta china por los alviolos de pulmón, por lo congestionado de esas vías respiratorias.

- Los otros que leyeron en una revista nueva de fin de semana, la nota a una viejita de australia que vivió algo así como 120 años y que afirmaba fumar diariamente media docena.

Las muchas llaves de mandala

Cuando caigo en cuenta, hace dos horas y pico que estaba escuchando Spinetta.

Dado los niveles de información que manejamos actualmente, en esta, la era del TRACK_01 (de los muchos TRACK_01, se entiende...), puedo escuchar Spinetta sin notar los cambios de álbumes, sin entender que del ultimo tema al primero del próximo disco posiblemente haya “años luz” de diferencia.

Supongo que en años anteriores este gesto era más significativo, a ser que el escucha debia interrumpir su hacer (o su relax) para cambiar el cd o aun mas simbólico en relación al tedio, dar vuelta un disco de vinilo.

Igual quiero apuntar, que así como Spinetta puede ser la banda soporte de dos días seguidos de mi vida (y de hecho creo que lo ha sido en reiteradas ocasiones) no significa que todo ese pasto / basto musical se asimile de la misma forma que la rutina de los bocinazos, del vivir cosmopolita.

O si. Miento entonces.

Los ruidos del día a día, cada tanto me sugieren algún esbozo de poema, es el formato que adopte/aprendí hace un tiempo, cuando no había blog, cuando no habia fotolog. Tenia una más mínima idea y enseguida aparecía una brillosa hoja blanca en la mitad de la capocha (eso que Pound llama fanopoeia ), después solo restaba trozarla, hacerle un moño en el ultimo verso para que sea un casas, o mostrar un frio técnico para lograr estilo Gianuzzi (recuerdome a mi mismo que este tema de pensar en formatos es el próximo sobre el cual quiero explayarme, recuerdome que no debo ser vago)

De nuevo me fui por las ramas.

Quiero apuntar hoy, que estaba escuchando Spinetta después de dos hora y monedas, después de haberlo escuchado días enteros durante años y monedas de vida mi y caí en cuenta que no sabia que quería decir “Mandala”, muchos menos la idea de “llave de mandala”.

Bueno, para solucionar eso basta estar sentado frente a una PC, llamar por el batitelefono a la señorita Wikipedia.

A lo que voy es que veo meritorio por parte del artista el lograr el hecho de que una canción de desmembrane en la vida del oyente. Que la canción no cobre un sentido en la primer escucha, o que si lo cobra no nos signifique absolutamente nada de nada.

Creo que una vez Guada dio en el blanco con las palabras justas, cuando me explicaba de su intención al escribir poesía (por cuestiones técnicas d ememoria, yo las voy a transgiversar tratando de retener la idea). Me hablaba de crear un cuestión lógica en el lector, él no debe entender en su totalidad el poema, pero al mismo tiempo, internamente y gracias a esa lectura, debería quedar convencido de que en el fondo hay “algo” a entender.

Por eso me sorprendo muchas veces leyendo los Ambages de Cesar Fernandez Moreno y otras tantas con el dialogo más comun/civil de colectivo. Gracias a dios (?).

Como cereza del postre, una lista con la jerga particular del susodicho (ingredientes impresindibles si un don nadie queiere simular el estilo):

- lucuma - jade - áurea - fulgor - trinos - azur - topacio - marfil - halo - ciénaga - amor- yeah -

Invasión Pulgar

Muere un joven en Portugal.
Los estudios son contundentes: lo mató la cirrosis.
Al entrar a su casa, la milicia descubre una computadora encendida, un monitor que agoniza en gama y frecuencia de barrido.
Puchos.
Vidrios sucios.
Un diario viejo tratando de esconder el piso.

Las pericias son de rutina.

En Informe lo llamativo es la carpeta "correo enviado".
Concluyen lo siguiente:

"Durante los últimos 5 años mando mails periódicamente sin recibir ningún tipo de respuesta, a una casilla, que según creemos esta abandonada" (pero aun, dice un poli de bigote, tiene capacidad de sobra)

.

Ahora, los mails estan siendo leídos en la seccional quinta. Un sargento de voz ronca disfruta palabra por palabra, aunque finge encontrar una sesuda clave geométrica/matemática que permitirá esclarecer la debacle, en cada nuevo párrafo.

Panorama:

En la habitación de la planta baja
tras una pared de cristal
que da a un pasillo y a una escalera
hay unos 17 abuelos (aproximadamente)

Un promedio de edad de 78 años
sumando una media de 683280 horas vividas.

Se sientan en ronda, para mirarse las caras,
desde acá afuera, plasmado en el cristal, el sol es una mancha de arco iris.

Hablan entre si, algunos
otros, con un yo ausente y profundo.

Textualmente, dice una señora mayor
(sin saber que grita)
"no quiero venir más porque no puedo escuchar,yo ya no escucho"
Ella hablaba seguido con el silencio protagónico del tiempo.

Los martillazos de fondo.
El polvo.
En el paladar, el concreto sabor de tosca y ladrillo.

Hay albañiles.
Hay bolsas de plástico duro, contenedores.

Hay inodoros arrancados desde la raíz
a un costado del pasillo,
herradura de culo sobre herradura, apilados
y los tubos de PVC, como antenas
de un mecanismo inentendible.

En el primer piso, una oficina se desarma.
los biblioratos circulan, intercalados kilos
entre intestinos de pared, el tramo final
de lo que puede llamarse su ciclo de interés.

Fueron importantes en su momento.
(estructura de y para)

Martillazos.

Es imposible determinar
a ciencia cierta
la edad de los albañiles.
Si medimos en el sentido de la vitalidad
Si medimos en el sentido de pliegues, de asperezas.

Hace calor, las transpiración que cae al piso
se hace barro y después cemento.

La cal, que flota, diverge los rayos de luz.
Los martillazos tapan el murmullo de los ancianos.

la temperatura del asfalto se remonta
en un ascendente efecto desbastador.
en la ciudad los cuerpos transpiran
distintos a los cuerpos del campo.

Un topo desconcertado cavando un zigzagueante trayecto vertical
es el responsable de la raja atonal que se imprime en el lateral del edificio ese.

En la ciudad los cuerpos transpiran
como transpira un solo cuerpo.

Los autos raspan el asfalto y sale humo,
sale polvo que se pega rebozando a la plebe
desarticulando el certero mecanismo del foco.

Entonces cuando esa ventanilla se baja
cuando el aire frío contenido en el interior y la piel
del pelado que maneja se une con la masa restante de mundo
no es un acto mayor en relevancia.

Inenarrable incluso si no fuera por
el signo visual que subyacentes en el esbozo de curvatura de esos labios
el exponencial trayecto de un escupitajo lento, que acude a un ultimo recurso para su funcional razón de ser
(de no manchar al portador, al tapizado)
a un brusco movimiento de cuello.

Uno nuca sabe cuando esta parado ante el escalón del olvido.
Uno avanza y mientras las gotas se someten a la monarquía tirana de la física, nosotros manejamos una lógica floja " es el otro, es mucho mas allá, falta"
Hoy hago un asiento en una especie de haber de un libro inexistente, no quiero olvidar que una vez acaricie la muerte (fa que me puse poético). Vamos con otro intento: ¿toque sus limites?¿me adentre en una especie de plasma que se considera ya su territorio?. No prefiero mantener la primer analogía. Si, la encontré, la vi, la note, la acaricie.
Es mañera, si no es voluntaria (sepa uste') y tiene eso de mujer (personalmente lo sentí así) que insinúa y que te dan ganas de seguir un diferencial, un poco mas allá.

El relato objetivo:
En un camioneta chevrolete blanca doble cabina (nueva de dos semanas, importante detalle técnico), partimos mi padre y yo (en calidad de: acompañante matero con opción a maneje) a un campo por la zona de General Villegas. Salimos a las 4 de la mañana porque teniamos que llegar alla y volver en el mismo día. A esa hora, había mucha niebla, casi a igual proporción que noche (era invierno, respirabamos humito). A los cuarenta kilómetros de Bahía, estando permitidamente somniolento, después de una curva a la distancia promedio de 20 metros (que es mas o menos la visibilidad que te permite la luz baja) hay un acoplado que se cruza en la ruta, obstruyendo a la perfección el paso. Hablando de terreno: la ruta va como por el centro de una loma, siendo las banquinas de la misma una especie de laderas. Por suerte, no estoy al volante, voy a ser espectador pasivo, voy a frenar tensionando los gemelos un freno inexistente, voy a volantear frunciendo la frente. El piloto, mi padre, es quien da el volantazo real, para escapar de este primer planteo mural y encarar el segundo ejercicio.
Dice dos: una vez realizado "uno", saber que se encuentra frente a la cabina de el anterior acoplado, se entiende? o sea el camión, la parte motora de la otra masa inerte. Y ahí es donde yo vuelvo a tensionar, mejor dicho a tensionar lo tensionado. Y ahí es donde mi padre se vuelve a lucir, es otro volantazo preciso que nos permite terminar en un espacio de semi intemperie (vale aclarar: en la posición del vehículo originalmente sugerida). Objetivo, es que le pegamos en algún punto al camión, la parte trasera esta dañada. Objetivo es el silencio (unos 20 segundos) de ambos mirando fijos al frente. Se reacciona, es mi padre que abre la puerta y grita en una voz ajena "Boludo".
Grita: "boludo" y busca al destinatario, al constructor de la desubicada pared.
Y se baja y pregunta a una especie de sobre, el porque no señalizo la ruta, mientras yo sigo con la mirada el frente, duro, frenando todavía.

Vean lo siguiente: una chica joven se duerme en un colectivo. Un primer marco es la ventana. Deben ser algo así como las 22:15. El vidrio es atravesado mayoritariamente por oscuridad (la calle Medrano antes de Córdoba es bastante arbolada). Todos los locales cerrados. La luz llega con intensidad promedio de 50W en sincronismo con el movimiento del micro (gracias a los novedosos sensores de proximidad). Llega la luz de los spot que dan estructura y color a los lobbies, llega del irregular funcionamiento del alumbrado publico. Llega la luz y todo es remasterizado por un alternador, la velocidad oxidada, la vibración interna, lentes de lectores insistentes, dos focos de mala muerte. Su perfil se recorta. Parece perfecta intermitente. La cara se deja ver tal cual la queremos ver. El erotismo no es mas que una invitación a proyectar. Todo lo que queda afuera de la luz, todo ese material, es lo que invita a reconstruir el cansancio, el saber certeramente que esta soñando con su cama, que le quedan unos pocos segundos de perfume.

Vean esa foto.

Hoy Presentamos: Otra idea flácida y fácilmente refutable

Se elije un nuevo ministro de economía.
Primera medida: Toda empresa deberá tener sus oficinas ejecutivas en edificios.
Las empresas de menor capital en los pisos mas bajos, las de mayor capital en los pisos mas altos, así, conformando una especie de degrade (y por otro lado de pirámides, ya que las bases van a ser mas pulposas, que las refinadas puntas, as usually).
Segunda medida: Se suprimen los ascensores / cualquier mecanismo de elvación.

Lo que se busca lograr con esto es estamparle un ciclo de carácter perecedero al poder, adaptandolo al ciclo biológico potencial del ser humano. Así un señor que sea el gran empresario (y por ende tenga su oficina a escasos metros de la azotea) no podrá seguir subiendo los tantos pisos llegada una determinada edad y por lo tanto deberá pensar en delegar su poder o reducir su empresa de capital para que su empresa vuelva a acercarse al nivel de piso. Vale la pena notar que como las empresas de los pisos superiores no van a querer en cierto momento incrementar su activo, ya sea, porque sus jefes no quieren seguir subiendo escaleras, las compradores probablemente sean empresas mas chicas, con empleado y jefes joviales y que gocen de mayor vitalidad. Otra de las opciones es que llegado el momento que el jefe no esta apto físicamente para llegar, se retiran del negocio y vive a costa de su jubilación.
Para que esto funcione, hay que hacer imprescindible la presencia física del jefe en la oficina, no pudiendo delegar ciertas cuestiones y restringiendo el uso de nuevas tecnologías en comunicaciones.

Quedan a resolver cuestiones a ser:
- Como se articularia el sistema con aquellas personas que tienen discapacidades físicas
- Como se genera esa presencia física imprescidible de un jefe (aparte sabiendo que la mayoría de las multinacionales no tienen una cabeza visible, como tampoco tienen, para el caso, piernas visibles, que se cansen al subir escaleras)
- Que hacer con el gremio de los ascensoristas y afines
- Millones de etcéteras



Acepto criticas y sugerencias, replanteos y reescrituras.

Pay Per View

Tríptico - Fotografía N°1

Estatua "viviente" de la calle Florida.
Modus operandi: Se definen como estatuas hasta que la gente les deja una moneda en un recipiente que ellos censan de manera continua. Entonces si, deviene el movimiento. Una reverencia, algo que se supone como agradecimiento al alma caritativa.
En el fondo se esconde un pinchazo insondable en el benefactor. Su naturaleza es el movimiento de la imagen, ya sea por carácter transitivo y relativo a su transito o al simple hecho de construir con la rutina una mecánica precisa en mancomunion con la television.
Su ojo esta mas cómodo viendo transiciones constantes. Mucho más allá, su ojo se vuelve ojo, cuando aparece la transición.
Finalmente, la moneda compra el movimiento.


Fotografía N°2

La misma "estatua" viviente de la calle Florida.
A veces en la plaza, la gente se acerca a la vieja fuente, tira una moneda y pide un deseo.
"que se mueva, que se mueva"


Fotografía N°3

La "misma" estatua viviente de la calle Florida. Atardecer (Aterdeser). Cambio de luz. Pero el día ha sido nefasto para el artista. Desde el desayuno mastica un calambre en el muslo mientras trata de no pensar en el dolor de la segunda vertebra. Dos monedas como puntos numericamente etiquetados, a unir si se quiere, con un trazo denotador de su propio trayecto.


Fotografía N°4

La misma estatua viviente de la calle Florida
Primer acto: Como nada parece variar, el espectador sospecha de la obra, aun así se va pensativo y la obra también se va, en cierta parte, con él.
Segundo acto: Como nada parece variar, y el espectador intuye que el lugar observado es el lugar donde debe residir la obra, se acerca y se aleja buscando el efecto, cambia los ángulos de visión e incluso intenta cerrar alternadamente uno u otro ojo, contempla y mal que mal, finalmente también se lleva una porción.
Tercer acto: Como nada parece variar, el espectador frente a la obra, no ve y se va.
En los tres casos, la obra se llama.

Un metro mas allá de un arbitrariamente definido eje z (señora de pelo blanco + bolsa de nylon multicolor) se asoma una mano con un texto a fotocopia.
Del mismo eje / origen pero ahora bajando a la altura de los talones, la cabeza del lector rastilla el piso.
Si hay algo que falta en el bondi son colillas, eso piensa, porque todas sus partes se encuentran conectadas (La cabeza aspiradora y el cuerpo receptáculo de experiencia).
Una serpiente se filtra, concretando un camino de luz, pavimentado entre los recovecos de los brazos y los calados de mancuerdas, entre las baratijas que los adormidos manotean en la mañana, entre los vaivenes de mochilas y cables.


Pronto todo fluirá, en ese mismo sentido de la calle corrientes. El lector logrará recrear el texto. Los ruidos de las monedas van a ser el cascabel que delaten el crimen. El apretujar de los cuerpos, la humedad que caracteriza el trópico. La señora del eje z, un papel secundario de baja participación y ese que baja de bigotes, el tenebroso cuerpo sin cabeza que avanza por la vida reclamando justicia.

EASYDRINK
Existe un solo prototipo y la señorita Emilia Erbetta, es la única afortunada propietaria. Easy Drink es el futuro enquistado, una creación en conjunto de Marsupial y Perro Malo, bajo el amparo legal de Invenciones Nejo .

Aviones que caen en el Congo
Nos adentramos en la espesura de una selva virgen, de un verde puro. En una primera instancia esas ramitas flacas, las que inician el fuego del Boy Scout, las que se quiebran con viento, fueron las que atenuaron la inercia de la nave, y luego las más robustas distribuidas equidistantes en distancia troncal escalonaron los restantes metros de descenso.
Se intercalan sabias naturales diversas, aun no descubiertas por la ciencia, para tejer la mística quietud temporal. Se superpone un etéreo espíritu natural, que texturiza hasta el plano sonoro. El resultado total equilibra y finalmente restituye el entorno a su original forma.
Se sensan los miembros mediante una especie de rutina improvisada que nos dirá que anda, que debe manipularse con especial cuidado hasta que sane.

Quiero reconocer a ese que habla, a él, el aterciopelado Capitan Frijer.

- Mapiki ten esto fuerte en tus manos - me vuelve a repetir ahora subiendo el tono.

Me sangran las muñecas. Aprieto con fuerza una soga. Mi mirada esta perdida. Soy consiente del hipertexto este, la conjetura, el estar empeñado en sostener con fuerza una soga. Mapiki, soy yo. Mapiki. Los labios resecos, entrepegados, desde la comisura hasta un centro indeterminado.

Amanece y la carpa es de chapa. Un mono juega con un handy.

Intención de pintarme la boca

(humilde Puig memorial)

El film trata la historia de un guionista frustrado (Joe Gillis), que ya desde un primer momento lo vemos flotando muerto en una piscina (de 3 tios muere, dos en la espalda y uno en el pecho), sin embargo, el ahogado es la voz en off que nos promete remitirse al comienzo de la tragedia y explicarnos todo.
Seis meses antes atravesaba una dura crisis tanto económica como creativa, nos cuenta. Tenia problemas de plata, sus guiones eran de mala calidad y le estaban por sacar el auto porque debía ya varias cuotas. Vemos a Joe escribiendo a maquina, sentado al borde de su cama, arqueando la espalda para llegar a las teclas. Aunque entra sol y el cuarto parece bastante luminoso, lo preponderante es esa tensión indicativa de la desdicha y del mal pasar. Golpean la puerta y son unos matones que vienen a reclamar la paga de las cuotas atrazadas por el auto. Joe previendo esta situación habia estacionado su auto detrás de un puesto de revistas. A los matones les dice que lo habia prestado a un amigo, con lo que consigue tiempo extra en el cual debe conseguir la suma, aunque sea la necesaria para pagar 1 cuota ( U$$ 300). Joe va a hablar con un productor que supuestamente esta interesado en uno de sus guiones. El productor es un tipo de plata que fuma habanos, que no tiene muchas preocupaciones en la cabeza, tampoco muchas ideas. Ni siquiera es este productor el que decidide si el guión vale o no la pena, para esto tiene a una especie de secretaria/lectora, Betty Schaefer. Ella muy hermosa y jovial es consultada por su jefe por el guión de Joe. Betty es avispada, denota una vitalidad adolecente y dueña de una mirada de inteligencia desbordante. Betty responde que el guión le parece malo, sin saber que Joe, se encontraba ahi presente. Se disculpa, y intercalan unas palabras donde se da a entender que Joe es plenamente consiente de la mala calidad de su trabajo y a su vez ella entiende de esta autoconciencia,denotando un claro guiño de afinidad dialéctica previa a cualquier relación amorosa. Joe se va de ahi sin haber concretado la venta de su guión. Desde un bar, telefonea a su agente, a algunos amigos, pero no consigue que le presten mas de U$$ 30, con lo cual no puede solucionar su asunto. En el camino de vuelta Joe se cruza a los matones mientras maneja y estos dándose cuenta, comienzan a perseguirlo. Pese a pinchar una cubierta, logra perderlos metiendose en una mansión vieja (y aparentemente abandonada) que queda sobre el BoulevardSunset. La casa es como un "mamut" reposando, dice. Esconde el auto en la cochera y se aventura en la exploración del terreno. Un mayordomo serio, siniestro, abre la puerta y le dice que pase, que lo estaban esperando. Joe intenta explicar que debe de haber un error, pero este ni siquiera lo escucha. Le indica que debe subir la escalera, que la señora lo espera arriba. Ahí es donde Joe se encuentra con Norma Desmond y la intimidad de un velatorio, en el que el finado es un chimpance (o esto es lo que parece, ya que el cuerpo esta envuelto en tules). Norma es la dueña de casa y Joe la reconoce debido a su popular pasado, ya que había sido una estrella del cine mudo.


Acá hago un parate, lo pienso seguir mañana o tras pasado, no se, porque escribí mucho....

SuEñO N°15

Era yo la conciencia responsable de la visibilidad de ese plano. Caminaba por la via publica, si, eso seguro. Lo que no se de donde a donde. Llevaba cuchillos en la mano. Cuatro cuchillos llevaba. Cada uno representaba una distinta "familia" de las varias que conviven en el cajon de los cubiertos en casa. Me acuerdo que pense eso y me sonó logico. Uno de cada, para poder reproducir, para que engendren la futura generacion.
La cuestion es que caminaba tranquilo hasta que se me paso por la cabeza el pensamiento "y si aparece un policia?". Al siguiente paso, toma mate, aparecieron dos. Obviamente me paran y me preguntan que hago con los cuchillos. Le digo que los transporto, que no se muy bien de donde a donde, pero que sin dudas habia una logica, y que no era un asesino, ni un psicopata, ni nada del estilo y que por sobre todo habia una orden que me amparaba, un fin de relevancia, porque hacia media cuadra me habia dado cuenta que llevaba un cuchillo de cada uno de los distintos modelos que se podian encontrar en mi cajon. Me dicen que no, que ese no es modo de llevar cuchillos, que para eso hay muchilas, maletines, sobres de papel madera, etc. Ahi, me doy cuenta que tenia una mochila en mi espalda. La toco arqueando el cuerpo y rodeandome el cuello con mi brazo. Estaba llena de diario. Los polis me dicen que igual ahora ya esta, que es tarde, que se van a tener que quedar ellos con los cuchillos. Me los sacan.
Se dividen dos y dos. Protesto mientras uno de los poli (el que se quedo con el ancho que usariamos en caso de tener que cortar pollo...) los frota entre si, afilandolos, sacando chispas sobrenaturales.

No soy yo
No él
No ella
No ese de gorro nike
No aquel de bufanda tejida
No el otro que frunce los ojos al mirar los astros
No tampoco ellos que filtran todo de negro
No los que chorrean sangre de los bolsillos
No los que lamen con pasión los adoquines
No el constipado caminante
No el que chorrea helado en la zancada
No esa abuela colifata
No ese perro de pocas pulgas
No esa pasión de florista
No esa mente de chorlito
No la otra de pircing
No la siguiente de caperuza
No el que come choripan
No el que eructa la birra
No el que pica la cebolla
No la que salta la cuerda
No el que pinta en mameluco
No el que tiene olor a Nopucid en el pelo
No el que ve se futuro en una vidriera
No el que roba cables de tensión
No el que alambra un cantero
No el que calcula los montos
No el que riega el cemento
No ella.
No ella.
No ella.
Ni aquel.
No
No nadie de acá
....parece ser.